Fantastico Inverso 293250

Fantastico inverso

A.H. Den

Racconto Breve

SMASHWORDS EDITION

PUBLISHED BY: A. H. Den on Smashwords

Fantastico Inverso Copyright © 2013 by Matteo Berilli

Lo scrittore si svegliò madido di sudore, alla fine di un sogno piuttosto burrascoso e sorprendentemente avvincente. Scrittore, così si riferiva a se stesso per scappare, almeno per qualche ora, dal mondo in cui era costretto a vivere. Scese dal letto, provando di nuovo quella fastidiosa fitta al ginocchio, segno che gli impacchi dell’erborista non erano serviti a niente. Scosse la testa, chiedendosi come mai nessuno fosse ancora riuscito a trovare un efficace rimedio contro i reumatismi. Si lavò velocemente mentre l’immagine argentea che gli restituiva il muro gli ricordava, impietosa, la giovinezza ormai perduta. Lanciò un’occhiata rapida allo

scrittoio dove accatastati trovavano spazio centinaia di fogli scritti con minuta grafia e pile e pile di fogli candidi che aspettavano solo di essere vergati. Scosse la testa, carezzandosi la barba bianca e chiedendosi se mai avrebbe finito di scrivere la sua opera. Scese in strada, vestito con un distinto completo blu scuro, la camicia abbottonata e un fazzoletto nel taschino. Era un vestito stravagante che si diceva avesse fabbricato con le sue stesse mani anche se nessuno sapeva spiegarsi da dove avesse tratto la sua ispirazione. Camminava lento, misurando i i con il bastone che immancabile lo accompagnava, scansato dai giochi dei bambini e dal aggio dei carri. Il sole era alto nel cielo terso e nessuna nuvola sembrava in grado di oscurare quella piacevole giornata. Soffiava il vento che nell’epoca della gioventù aveva scompigliato i suoi capelli e al quale aveva affidato cento sospiri di amori non corrisposti. Lo scrittore, ripensando malinconicamente a quei momenti di sublime ricordo si soffermò per ispirarne a pieni polmoni. Sentì un veloce e crescente clangore provenire da dietro di se e in un attimo fu costretto a ritirarsi dentro all’ingresso di un’abitazione per non essere travolto da dieci cavalieri che in quel momento avano al galoppo. Lo scrittore ne riconobbe i vessilli e le insegne, anche lui, in gioventù, aveva prestato servizio nell’esercito e sapeva cosa stava accadendo. Nella piccola piazza i cavalieri si erano radunati in cerchio mentre il loro capitano leggeva un proclama dell’imperatore. Sua maestà aveva dichiarato la guerra ed esigeva che anche quel villaggio sperduto ai margini dell’impero versasse il suo contributo di uomini. Chiunque si fosse arruolato avrebbe avuto fama e gloria, terreni e benefici, la promessa imperiale di una vita migliore in cambio di una guerra breve e vittoriosa. Lo scrittore si soffermò in un angolo, vedendo i giovani emergere dalla piccola folla e presentarsi al capitano per arruolarsi. Madri trattenevano i figli troppo piccoli, mogli scongiuravano i mariti di non partire di nuovo. Com’era buffa la natura umana, pensava lo scrittore, ogni pretesto era valido per spremere un po’ di vita dal pingue ventre del popolo. Quando non era la guerra si trattava di un drago, quando non era un drago era un tesoro favoloso o una pietra dai poteri divini. I cantastorie, così chiamava i suoi colleghi, ci andavano a nozze con queste cose.

Spendevano fiumi di parole per commemorare le gesta di paladini valorosi e di maghi dai poteri incredibili, figure mitiche che venivano così assicurate alla gloria, alla memoria e alle centinaia di pagine di volumi che andavano letteralmente a ruba. Lo scrittore grugnì, insoddisfatto. Anche lui in gioventù aveva provato a scrivere di quei fatti, magari tendendo l’orecchio nelle taverne per carpire qualche nuova storia o affascinante avventura. Ogni volta, dopo che la sua mente aveva assimilato quelle conversazioni e si sentiva finalmente pronto a sedersi al suo scrittoio per vergare su carta fiumi di parole, finiva per trovarsi per ore intere a fissare una pila di fogli immacolati. Si avviò verso la taverna, ormai assidua e fedele frequentatrice della sua vecchiaia e si sedette al solito tavolo all’aperto a lui riservato in ogni stagione. La guardia imperiale se n’era andata da poco, diretta al villaggio successivo, seguita dalle nuove e speranzose reclute. La guerra era in pochi istanti divenuta l’argomento della giornata e sorprese qualcuno a fissarlo, chiedendosi su cosa cosa avrebbe fatto. Molti ancora avevano vivida la scena di qualche anno prima quando un eroe gli aveva richiesto un libro sulla propria avventura e lo scrittore aveva finito per rifilargli una pila di fogli bianchi. C’erano tutte le premesse perché diventasse un successo di vendite, gli aveva garantito quell’eroe. Lo scrittore, in un primo momento, ci aveva quasi creduto e aveva finito davvero per buttarlo giù quel romanzo. Per carità, niente di veramente eccezionale, il solito despota che raduna un esercito di esseri nefandi e che vuole conquistare il mondo. Roba scritta e riscritta ma che sulla gente fa sempre presa. Di despoti oscuri ne nasceva ormai uno ogni venti anni, giusto in tempo per ridare nuova linfa al genere, prima che asse di moda. L’eroe stesso, tornato vincitore, aveva creato attorno a sé un gran clamore, si era persino bisbigliato che potesse sposare la figlia primogenita dell’imperatore e diventare così il prossimo sovrano. Peccato che la principessa in questione non avesse proprio idea di sposarsi, né tantomeno scegliere quell’uomo come compagno. Si disse in seguito, ma erano solo chiacchiere, che fosse scappata verso il tramonto con un’elfa proveniente dai boschi a est. La versione ufficiale, diramata in fretta e furia, continuò a dichiarare che si fosse ritirata in un convento in clausura e che le fossero proibiti i contatti con l’esterno. A ogni buon conto, l’immagine di due giovani che scappano per coronare il loro sogno d’amore aveva finito per inaugurare un nuovo filone di storie, definite

comunemente piccanti, che lo scrittore riteneva valide più come materiale per il camino che come lettura spensierata. Tornando al volto disorientato dell’eroe che si vide scaraventare centinaia di pagine bianche ai suoi piedi, a onor del vero non seppe mai perché quell’affare non avesse funzionato. Dopotutto il tirannico despota era stato sconfitto e lui si meritava il giusto tributo di onori. Minacciò di dare la storia a qualcun altro e lo scrittore fece spallucce, incurante. Effettivamente provò anche con diversi altri cantastorie ma evidentemente la storia della principessa ribelle vendeva e accendeva più fantasie di dieci dispotici tiranni. Non che lo scrittore volesse darsi a quel genere, “piuttosto mi taglio le mani”, aveva confessato al fido bicchiere. In realtà era accaduto ben altro. Lo scrittore quel romanzo l’aveva scritto veramente e, la sera prima della consegna, il volume non smetteva di rivolgergli sguardi ammiccanti, baciato dal bagliore della luna che trapelava attraverso le tende leggere. Era andato a letto, sicuro che sarebbe stato, dopo tante tribolazioni, il romanzo della sua definitiva consacrazione. Quella notte era però accaduto qualcosa, aveva sognato ma questo non gli accadeva di rado. La differenza era infatti, più che nel consueto atto, nel soggetto che esso aveva portato con sé. Ricordava immagini vivide di un mondo diverso, con una sola luna, nel quale le persone si spostavano su mezzi di forme e dimensioni mai viste e vivevano in palazzi di cristallo che sfidavano il cielo. Alcuni solcavano i cieli con ali d’argento e non si trattava di draghi bizzarri perché, quando atterravano, mostravano delle ruote e dal loro interno uscivano centinaia di persone. C’erano apparecchi, simili a monili preziosi, che si poggiavano all’orecchio per parlare e specchi sui quali comparivano visi che la gente fissava per ore senza staccarsi, ridendo e alcune volte piangendo. Di regni non se ne vedeva più da parecchio tempo, c’erano nazioni e continenti che crescevano e dominavano i popoli in maniera non dissimile dai despoti a cui era abituato. Stranamente nessuno se ne curava, le persone erano felici e di paladini e grandi battaglie per la libertà non c’era traccia. O almeno così gli era sembrato. Poi aveva sognato parecchi conflitti, alcuni dei quali, per vastità e sacrificio, la sua mente gli suggerì di chiamare “Mondiali”. Nel sogno ne vide almeno due attraversare quel mondo bizzarro nel volgere di pochi anni. Il secondo, se aveva capito bene, era stato provocato da un tizio con un paio di baffi esilaranti che gli ricordava in tutto e per tutto uno dei despoti che era finito ingurgitato dal proprio drago quarant’anni

prima. Quando si era svegliato si era diretto verso il libro del quale ormai aveva dimenticato anche il titolo e l’aveva bruciato con ironica soddisfazione. Poi si era seduto allo scrittoio. Era vecchio, rimbambito a volte, però sapeva riconoscere un’idea valida quando gli veniva. Gli altri non lo avrebbero capito e le case editrici riso dietro, con tutta probabilità. Poi si guardò allo specchio e domandò a se stesso se proprio da vecchio doveva iniziare a preoccuparsi di quello che la gente pensava di lui. La risposta che diede a se stesso fu un “no”. Decise di chiamare quel genere letterario “fantastico” poiché niente vi era più bizzarro di parlare di un mondo dove non comparisse niente che per lui era normale. Non c’era magia, né c’erano strane bestie chimeriche o creature malvage dalle iridi bianche. Non era sicuro nemmeno che esistesse un dio o più d’uno. O se c’erano, non era soliti mostrarsi spesso alle proprie creature. Si guardò intorno, si era fatto tardo pomeriggio quando pagò il conto. Nella piazza era arrivato un mago col suo carro e intratteneva le persone mostrando il suo ancestrale sapere. ò oltre, senza fermarsi. La notte prima aveva sognato un luogo particolare, una città dalla quale una sanguigna cupola si ergeva sopra le stelle del firmamento e uno scrittore simile a lui, raccontava di un mondo con due lune. La scrivania lo chiamava e i fogli bianchi erano come i denti di un sorriso invitante: come tutte le altre sere si mise dunque a scrivere fino a tarda notte di un mondo che, in un momento di carenza creativa, aveva finito per chiamare banalmente Terra.

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Sull’autore

Alessandro H. Den. Nato e cresciuto a Firenze inizia a scrivere alle elementari anche se alcuni tentativi di scarabocchi sono documentati fin dall’asilo. Famoso per aver lasciato segni pittorici del suo aggio ovunque (fogli, banchi, persone), crescendo si apiona a troppe cose per sceglierne solo una quindi si iscrive alla Facoltà di Design dove può esprimere e sperimentare il suo essere poliedrico. Inizia a scrivere il primo libro, “L’Ombra del Tiranno” a sedici anni ma inizia a crederci solo dopo averlo cestinato e ricominciato dall’inizio per la quinta volta. Terminato il secondo romanzo della saga, “L’Erede di Talarana”, è attualmente impegnato nella stesura di racconti brevi e del terzo romanzo della saga.