L'infinito Ch'è In Me 2v1m4c

Vincenzina De Angelis

L'infinito ch'è in me

Youcanprint Self-Publishing

Titolo | L'infinito ch'è in me Autore | Vincenzina De Angelis ISBN | 9788891190826 Prima edizione digitale: 2015

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INCONTRIAMOCI

Incontriamoci

al tavolino d'un bar

all'aperto

mentre il vento

tormenta la tovaglia

e il tramonto

ci perde.

Nascondiamoci

dietro la curva d'ogni parola,

ritroviamoci

dentro la stella fredda

del silenzio.

Perchè io e te

siamo una cosa sola,

io e te:

solitudine.

INFANZIA

Affondo il viso

dentro la dolce nebbia

d'una nuvola

di zucchero filato.

INVERNO

Inverno,

tu seppellisci i fiori

ma fai sbocciare

i sogni

nel silenzio spettrale

delle tue lunghe notti

che durano anche il giorno

dentro gli oscuri tunnel

dell'esistenza.

Cresce la vita, cresce

tra quattro mura

e si dipana

nella matassa ingarbugliata

dell'abitudine

dove la solitudine

ha la voce ovattata

della nebbia.

Inverno,

coprici gli occhi

a nasconderci il sole

ma regalaci un sogno

d'edera e di viole

sopra i i perduti

dell'infanzia,

lungo il tempo e le strade

che non ritornano.

IO AL DI FUORI DI ME

Io al di fuori di me

sarò una grande luce

che sfavilla

o una flebile luce che vacilla,

una scintilla appena.

Io al di fuori di me

vi guarderò dagli alberi

con sguardo di foglia

o dallo specchio d'acqua

d'un catino che accoglie

in sè l'acqua del cielo.

Sarò un velo impalpabile

di polvere

che vi resterà addosso,

una voce inudibile

che vi farà voltare.

Io al di fuori di me

non me ne posso andare

senza avervi raccontato

una favola

per farvi addormentare.

Io al di fuori di me

sarò una stella

che non può tramontare

senza lasciarvi un segno,

senza lasciarvi un sogno

che sognerete voi

per me.

IO SCRIVO

Io scrivo

non per seppellire

le mie parole

dentro un foglio bianco:

io scrivo

per farle vivere.

LA CERTEZZA

Lo sai qual'è

la cosa

di cui non si è mai certi?

La certezza

di aver vissuto abbastanza.

LA FERMATA

Noi siamo vagabondi,

prigionieri del mondo,

eggeri d'un treno

che va dritto dritto

verso la morte.

Ma nessuno protesta

ed ognuno se ne sta

buono e zitto

vicino alle porte

in attesa

della propria fermata.

LA LUNA IN FONDO AL POZZO

Sono pazzi i poeti

perchè pretendono

di decifrare i sogni,

di dare loro un'anima

mentre son fatti d'aria

i sogni,

di fantasia,

sono soltanto stelle

che tramontano all'alba.

Sono pazzi i poeti,

sono dei visionari

perchè vivono

delle loro illusioni,

ma è più giusto

inseguire qualcosa

d'irrangiungibile

che lasciarsi morire,

poco a poco,

nella morsa d'una realtà

squallida.

E sono pazza anch'io

perchè cerco

la luna in fondo al pozzo,

però, a volte, la luna

nel riflesso dell'acqua

sembra sorridermi.

LA MIA CASA E' IL SILENZIO

La mia casa è il silenzio

ma io attraverserò

la quiete delle stanze

e spezzerò l'abbraccio del silenzio

che a se' mi lega

per venire a raggiungerti.

Oltre le morte stagioni,

oltre i fuochi spenti,

dentro gli echi del vento

la mia voce.

LA MIA TERRA

La mia terra è bruna e verde,

bionda di grano e fiorita,

è colma di promesse e frutti buoni.

Raggi di sole la penetrano

per poi esplodere in alberi, in fiori,

in sogni.

Il suo pane odora d'acqua del cielo,

di sale delle sue vene aperte,

ha il calore del giorno.

Sulla mia terra la luce non è mai cruda,

mai case si stagliano nude contro l'azzurro

ma la luce è soffusa, quasi riverbero,

le sue ombre non sono mai nette e profonde

ma morbide e dolci, stemperate

come in un acquerello.

Dopo la pioggia

arcobaleni d'ogni colore s'incrociano

nel cielo,

nastri di gocce e sole,

quasi scale che invitino a salire

verso la luce.

Ha mille voci il vento:

acute, soffocate, bisbigli, mormorii,

schiocchi di risa e parole inudibili

che soltanto io sento

ed ha mille silenzi

di notte profondissima e di quiete.

Io non so quante volte mi sono persa

fra le sue case,

nel dedalo delle vie strette

che l'attraversano,

nel labirinto d'anime

ma nel mio cuore c'è sempre una strada

che porta al cielo.

Acque fruscianti sulla mia terra,

alberi dalle chiome danzanti,

profumi di lavanda e di spigo,

di panni stesi al sole,

parole che si perdono nel vento.

Cantano uccelli e suonano violini

in ogni angolo di strada

e l'armonia si espande

in ogni via,

E' così grande la mia terra

ma così piccola

da stare sopra il palmo d'una mano.

La poesia è la mia terra,

la fantasia è la terra

dove nascono i sogni,

dove i miei sogni vivono.

LA PACE

La pace è un fiore

che ha radici

nel cuore di tutti gli uomini

ma non guarda il cielo

in questo mondo

che non ha più pace.

LA PIOGGIA E'

la pioggia

è una fanciulla insonne

che scende

correndo giù dal monte.

Con la sua chioma fluente

al vento

e la sua veste fluviale

allaga paesi e fiumi,

col suo mantello

di bianchi diamanti

e frammenti di cielo

i campi copre

e il sonno delle sementi

per una nuova vita.

La pioggia

è quella che sparge

bolle d'acqua

lungo le arse strade,

bolle di sogno

sul dormiente perduto,

è la stessa che intreccia

ghirlande d'arcobaleni

a incoronare

l'umido paesaggio

di meraviglia.

Lascia la briglia sciolta

ai suoi cavalli alati

che scrosciano e scintillano

argento

sopra le vie bagnate.

La pioggia

è quella che vibra

dentro le nude stanze

e che le fa vibrare

con la sua musica,

con la sua danza,

quella che bacia

gli alberi

ed in loro risveglia

vita e aurore.

Pioggia di luna

e neve,

scendi lieve ed illumina,

illumina

la mia anima stanca

ed il lenzuolo bianco

della mia sera,

rischiara tutto il cielo

questa notte

perchè non sia più nero.

Illumina ed inonda

la mia arpa

stanca di fare musica.

Forse la pioggia

è Dio,

lo stesso Dio

che si veste di cielo

per far scendere il cielo

in mezzo agli uomini.

LA RUGGINE DEL TEMPO

La ruggine del tempo

fiorisce

sui cancelli delle case

disabitate, vuote

dove c'è stato amore

ora ato,

dove c'è stata vita

e adesso non c'è più.

Sopra le vecchie foto

consumate dal tempo,

sopra i diari della scuola,

sulle rose apite

scende lento

il velo dell'oblio.

La ruggine del tempo

copre ogni cosa,

ogni memoria sbiadisce,

ingiallisce ogni pagina

ma tu, padre, sei vivo,

sei vivo nella mente

e in fondo al cuore:

sei la ferita

che non si rimargina.

LA SEDIA A DONDOLO

Si culla il vento

sopra la sedia a dondolo,

questo vento oceanico

per acquietarsi.

Ho catturato il moscerino

dentro la rete

del mio sguardo.

Ho appena colto

l'impercettibile,

posso sperare

di trattenere l'acqua

fra le mie mani,

il lampo che abbaglia

gli occhi d'un uomo

mentre scopre la luna

su un fondo di bottiglia.

LA SPERANZA

Sbarrate le imposte

alla notte

che tutto nasconde

ed inghiotte

con il mantello nero

del suo buio.

Inchiodate le imposte

al aggio

del generale inverno

che con le sue truppe d' assalto

dal cielo scenderà

per raggelarvi l' anima.

Lasciate un' unica zolla

nel vostro terreno ghiacciato,

un' unica zolla di terra

umida e morbida

in cui gettare un seme

per contrastare il gelo

che avanza,

il seme d'un piccolo fiore

dal colore dei sogni:

la speranza.

LA STRADA PER GERICO

Conosci tu la strada

che porta a Gerico,

vuoi che i tuoi occhi

si aprano

alla luce del mondo?

Lascia

i mantelli alle ortiche,

i gioielli alla polvere,

tieni con te

solo l'anima

lungo la strada

che porta a Gerico.

LA TAVOLA

La vita

è una bella e lunga

tavola imbandita.

C'è chi si alza

contento e saziato

e chi si alza

senza aver mangiato.

E nessun nuovo ospite

appena arrivato

mai si chiede

chi il posto gli ha

lasciato.

LA VITA CHE CRESCE

Rispetta la vita

che cresce,

che ha rami d'albero

e cielo da guardare.

Non la toccare

questa vita silenziosa

che nulla chiede,

nulla,

null'altro che esistere,

perciò non estirparla

come un'erbaccia molesta

dal tuo giardino d'amore.

Abbine cura, proteggila,

non lasciarla alla morte,

poichè la morte

ha già guadagnato sin troppo terreno

alla vita,

noi dobbiamo

in ogni modo,

in ogni modo,

far vincere la vita.

L'ABBRACCIO

Tutto e ogni cosa

abbraccia

l'immensità del cielo:

ciò che si muove

e ciò che non si muove.

Ai vivi e ai morti

mai fu negato

l'abbraccio di Dio.

L'ALBERO DEL MELO

Io sono qui,

sotto l'ombra di questo melo,

qui seduta sull'erba

nel primo giorno di guerra e di primavera,

giorno in cui la natura rinasce

e gli uomini muoiono,

qui in pace, nell'aria dorata

del primo sole

tra i voli incrociati di mosche e calabroni

dove non giunge il rumore

della contraerea irachena

nè l'esplosione delle bombe alleate

che cadono dal cielo di Baghdad

e non posso nemmeno lontanamente

immaginare

il terrore di tanti occhi che si chiudono

in un mare di fuoco.

Io sono qui,

dove il male del mondo non può raggiungermi

nè la morte sfiorarmi,

seduta sotto questo bellissimo melo

che mi ricopre tutta con la sua ombra

fino a nascondermi le nuvole di piombo

che avanzano sull'orizzonte

e mi avvolge nella sua coltre odorosa

perchè anch'io possa sognare

come il melo di vedermi spuntare sul corpo

rami flessuosi, foglie e fiori bianchi

e ricoprirmi tutta, interamente

di tante, tantissime piccole mele verdi

che hanno il profumo acerbo della vita

e diventare un quieto albero di melo

al riparo delle tempeste,

io, un albero di melo, al di fuori del mondo!

L'ALTALENA

Cigola nel vento

l'altalena.

Ma chi siedeva

sopra l'altalena che ancora

si muove appena?

Forse una bimba

che si tendeva fino allo spasimo

per riuscire a toccare

il cielo

con le punte dei piedi

o, forse,

una pantera nera

che col suo guizzo felino

è riuscita a balzare

sopra le nuvole.

Ma chi c'era sull'altalena

che ancora oscilla appena

sopra il far della sera?

Ora c'è il vento,

solamente il vento

che forse

non avrà mai conosciuto

la bambina,

nè la pantera.

L'APE

Voli nel cielo

che ti divora,

scompari nell'azzurro,

piccola ape,

fertile scintilla

esplosa dal vulcano

del tuo alveare

impazzito.

Inquieta e fastidiosa,

ubriaca in cerca di nuove

ebbrezze,

di fiore in fiore voli

e t'arrovelli l'anima

nel pensare

quale o qual'altro

scegliere,

guidata

da misteriose antenne

e intanto peschi il polline

con le zampette avide

e furiose

dentro la tavolozza

della vita.

Scenda dentro di me

il tuo fecondo nettare

che, come miele biondo,

io spargerò

sulle pagine inerti

finchè le renda

fertili terre di corolle

aperte,

duttili zolle di germogli

vivi

e ognuno possa cogliere

di stagione in stagione

il misterioso polline

della creazione

L'APPUNTAMENTO

Era un mazzo di fiori

il segnale convenuto.

La stazione centrale

era il posto convenuto:

il treno delle dieci.

La ragazza era salita

col suo mazzo di fiori in mano,

s'era affacciata al finestrino.

Ma un colpo di vento improvviso

le aveva strappato i fiori dalle mani

per portarli lontano.

Alle dieci la morte

ha veduto

scendere la ragazza giù dal treno

ma senza i fiori

non l'ha riconosciuta.

ASSENZA

Non sei nè sarai

mai

nel battito di ciglia

che interrompe il momento

dello stupore,

tu non sei il vento

che accartoccia la foglia

nell'estate che muore

perchè non sei

l'infinitesimale errore

che rompe

il fragile equilibrio

della vita,

nè la pioggia che irrompe

in un caldo

giorno di sole.

Tu sei l'assenza,

l'assenza d'infinito,

sei il silenzio che scende

sopra la nostra vita,

il vuoto che travolge

l'esistenza.

L'AUTOSTRADA

E' questa nostra vita

un'autostrada

in cui si conosce

la destinazione

ma non si conosce

il casello d'uscita.

LE ANTICHE MURA

Le antiche mura

assediate dall'erba

guardano

lo stesso cielo

e le stelle di allora.

Le antiche mura

abbracciate dall'edera

ci guardano

con gli occhi della storia,

della memoria.

Le antiche mura

che il presente

vorrebbe far crollare

come gli antichi amori

sono immortali.

LE CICALE

Orchestra assordante

nei teatri all'aperto

dell'estate.

Cuori pulsanti di melodia,

nacchere verdi degli alberi

cantano insieme

all'unisono,

cantano al sole

la gioia di vivere.

Se una canta, cantano tutte,

se una smette, smettono tutte.

C' è fra di loro

un silenzioso accordo,

una coralità assoluta.

Com'è vero che gli uomini

non assomigliano affatto

alle cicale!

PAROLE CHE NON MUOIONO

Parole

come granelli di sabbia

calpestati dai sandali

di milioni di uomini.

Parole

conne canne frustate

dal vento,

piegate al suolo

ma non si spezzano.

Parole d'alta marea

ad inondare il mondo

col loro canto

di segreta armonia

che il sole non asciuga

e non cancella il buio.

ano i secoli,

ano storie e popoli

ma le parole dei poeti,

soli che non tramontano,

le parole dei poeti

non muoiono.

LE PAROLE

Le parole non sono mie nè tue

perchè nessuno possiede le parole.

Le parole si scelgono, si usano, poi si dimenticano,

sono dette col cuore, a volte senza cuore.

Le parole piovono splendenti nell'aria

simili a stelle comete

od agghiaccianti e buie come la notte,

le parole ci coprono e ci scoprono,

ci nascondono e ci denudano,

sono abiti che indossiamo una, due, cento volte

e poi gettiamo al vento

per cercarne altre nuove,

sogni che ci blandiscono,

incubi che ci arrovellano.

Sono soltanto suoni articolati

che fluttuano nell'aria, corrono e si rincorrono

come richieste d'amore, di comprensione

molte volte rimaste inascoltate.

Ci son parole che dicono tutto

ed altre che non vogliono dir nulla,

eppure quanta gente ha perso la propria vita

per parole dette o taciute,

per promesse fatte e non mantenute

perchè il silenzio delle parole vuote

a volte uccide.

Quante parole scritte sulla sabbia

sono poi state cancellate dal mare,

quante parole affidate al vento

sono rimaste intatte come schegge

conficcate nel cuore.

Sibilano nell'aria le parole

velenose come serpenti

o serene, gioiose, scintillanti

come note suonate da una banda.

Sono fatte di nulla le parole

simili a evanescenti arcobaleni,

son fatte di luci e di colori,

a volte imprigionate, soffocate

affondano nel grigio della vita.

Ma tu dimmi soltanto una parola,

di' una sola parola d'infinito

che mi rivesta d'aria e di sole

e il mio pensiero possa salire

in alto, sempre più in alto nell'universo

mentre qua in basso questo mondo muore

sommerso da un oceano di vuote parole.

LE ROSE DELL'INVERNO

Le rose dell'inverno

sono corolle di nebbia,

hanno una luce d'occhi

senza sguardi,

d'un cielo che man mano

scolora

nel viola della sera.

Hanno il profumo incolore

del tempo:

sono fiori senz'anima,

le rose dell'estrema solitudine.

Non le ha toccate

la gioia del sole

nè sfiorate la calda carezza

dell'estate:

le ha vestite l'inverno

solamente

d'un brivido di stelle.

Ma tu non coglierle,

tu non portarle via:

lasciale vive sul loro stelo

tremanti nel vento

ad incontrare la loro morte

che le travolgerà

come spighe mietute

da una falce di luce

e così verrà a scioglierle

dalla loro inguaribile tristezza

e lasciarle cadere

dentro la nuda terra

perchè possano ancora rifiorire

e rivedere

i cieli dell'inverno.

LE SIRENE

Urlano le sirene

dai quattro angoli

del mondo,

urlano a squarciagola

e sono l'ambizione,

il potere, il denaro,

l'ipocrisia.

Ma tu, come Ulisse,

metti i tappi di cera

nelle orecchie

e vai avanti

a testa alta

per la tua via.

L'EDERA DEL RICORDO

Tu,

vestita di sole,

tu,

stella luminosa

al mio sguardo.

Tu,

che più non vedo,

che più non vivo,

sole eclissato

della mia esistenza.

Goccia smarrita

in un oceano d'immagini,

lacrima silenziosa

scivolata

giù per le gote,

senza far rumore.

Remote stelle

i tuoi occhi lontani.

Permeata è ogni cosa

della tua assenza.

Impalpabile sogno

svanito

dopo un brusco risveglio,

ma il tuo ricordo

d'edera

avviluppa il mio cuore

in un nodo

inestricabile.

LIMONI

Lucide coppe d'oro

scopre il vento

nel folto del fogliame.

Con seni d'oro

gioca

la luce della luna

e li rende spettrali.

Sciami d'api dorate

suggono

il nettare citrino.

E così anche gli uomini

da voi s'abbeverano,

limoni,

fonti di tutti i sogni

che non s'avverano.

L'OCCHIO DEL CIELO

Il cielo piange

con gli occhi delle nuvole

la fine dell'estate.

L'OMINO CATTIVO

L'omino cattivo

aveva l'argento addosso.

Metteva

il fuoco sulla coda ai gatti

e i poverini diventavano matti

perchè non è un bel gioco

mettere il fuoco

addosso a un animale

che non t'ha fatto mai niente

di male.

L'omino cattivo

sparava i fuochi di Capodanno

a mezzanotte

tutti i giorni dell'anno

e svegliava la gente

ogni notte

ma l'omino cattivo

rideva e scherzava

mentre si spaventavano

tutti

e lui se la godeva come un matto

a fare i botti.

L'omino buono, invece,

è gentile e sornione

e, magari, fa il male

sotto sotto,

però nessuno se ne accorge

perchè lui non fa il botto.

LONTANO

Cerco lontano,

molto lontano da qui

qualcosa

che mi avvicini

a Dio.

Lontano,

molto lontano

da questo umido respiro

appiccicoso

di mare addosso,

entro un rosso confine

di papaveri

stendermi su una terra

ancora carica

di sole e di promesse,

profumata

di margherite appena nate,

ombreggiate

dall'erba alta e sottile.

Lontano,

assai lontano da qui

per sentirmi cullare

dalla voce materna

della terra,

là sul suo grembo

dove tace il tempo

e si riposa

l'ansia di vivere.

Ritrovare il mio viso

dentro una pozza d'acqua,

incamminarmi

su uno stretto sentiero

che porta al nulla.

E così immaginare

di salire

i consunti gradini

d'una casa senza tetto,

senza finestre e porte,

abitata dal cielo.

LUCE

Ogni giorno,

ogni cielo

ha una diversa luce:

luce morbida, tenue

del primo mattino,

cruda, violenta

di sole d'Africa,

bianca, lattea

di mandorle dolci,

venata d'azzurro

di mare,

verde, dorata

di boschi in fiore.

Ogni giorno

è diverso

fra i giorni della vita.

Ma a sera,

tace l'usignolo del vento

in mezzo agli alberi

ed uno,

uno solo è il tramonto:

la fine

d'un giorno di luce.

LUNGA E' LA NOTTE

Riposa:

il buio ti accarezza la pelle.

Riposa:

i sogni ti danzano in mente.

Riposa:

hai in fondo agli occhi il mare.

Dorme la farfalla del pensiero

con le ali chiuse.

Riposa:

la notte ha ombre azzurre.

Riposa:

il vento e' appena un sussurro.

Riposa:

hai in fondo all'anima il nulla.

Dorme la febbre del mondo

fra lenzuola di seta.

Ma lunga, lunga è la notte

sapendo che il domani

non mi riporterà

più il cielo dei tuoi occhi,

il caldo del tuo cuore,

il sole del tuo amore

che mi illumina.

L'UOMO CHE GUARDA

L'uomo che guarda

vede la folgore

ma non la nube

che l'ha generata.

L'uomo che guarda

vede solo l'effetto

e non la causa.

E se l'uomo che guarda

non capisce

è perchè non conosce

la volontà di Dio.

MAGIA

Due solitudini

messe insieme

non sempre

si fanno compagnia:

è così vero che

per fare una magia

non basta una colomba

fuggita da un cappello.

METAMORFOSI

Ma presto, presto, presto

io mi risveglierò

dal mio letargo

di secoli,

uscirò nuda nel sole

dalla mia ruvida corteccia

d'albero,

come una grande farfalla

azzurra

dalle ali d'aria

fuggirò dal segreto

del mio bozzolo,

via, via, per sempre

da una prigione

che non ha le sbarre

e suonerò nel vento

sulla mia arpa invisibile

la mia melodia senza note,

la mia armonia senza musica,

fatta soltanto

di parole e sogni.

MI GUARDI

Non vedrò più altre stelle

simili a quelle

nei tuoi occhi spente,

nè un sorriso diverso

dal tuo

che allaga il giorno.

Mi guardi da ogni fiore

che si sveglia,

da ogni cielo che all'alba

si dischiude.

Il tuo sguardo dilegua

la nebbia che si addensa

sopra il mio cuore

e al fondo della strada.

MI RICORDO DI TE

Mi ricordo di te,

dei tuoi occhi luminosi

e profondi

d'alta marea,

delusi a volte

e a volte silenziosi,

distesi come l'acqua

nel chiarore dell'alba.

Mi ricordo di te,

dei paradisi lontani

che i tuoi occhi mai videro

ma che in loro

io ho visto.

Io rivedo il tuo viso,

macchia di luce

in questo mondo astruso

di colori e d'ombra

e il tuo triste sorriso

come un sole a mezz'aria

che il tempo mai

riuscirà a cancellare.

Io ricordo di te le tue mani

abbandonate

sopra il tuo grembo

come due piccole colombe bianche,

stanche ormai di volare.

In te il silenzio

delle perdute cose,

delle parole mute

che pure io riuscivo a leggere

sulle tue labbra.

Mi ricordo di te,

dei tuoi occhi luminosi

e profondi

che la morte ha ormai

chiuso per sempre

e di tutti i tuoi sogni

che come stelle ha spento

fra i tuoi capelli bianchi.

E tu manchi ai miei occhi

ed al mio cuore manchi.

MISSING

In questo mondo

che è una bolla di sapone

che farà flop

se un bambino vi soffierà dentro

ho perso il senso dell'orientamento,

la mia direzione,

ho perso il centro della mia vita.

Non so più da che parte

sorgerà il sole,

da dove piovono le parole dell'addio,

da quali strade

scenderà il sonno a invadermi il cervello

e se verrà il buio

da dove.

Quando il profumo triste della nebbia

mi bagnerà le mani

ed il grido improvviso dei gabbiani

mi strapperà di colpo dai miei sogni,

chi sarò se non l'ombra

che taglia in due la strada

e il fiume dei ricordi

o forse il lume posato sopra il davanzale

che attirerà impazzite le farfalle

per morirci poi contro?

Chi sarò se non il palpito

estremo della foglia

che muore sull'asfalto della strada

mentre il colore dell'estate sbava

e i tuoi occhi di giada

più non mi guardano?

NEI MIEI SOGNI IL MARE

Talvolta irrompe

nei miei sogni

il mare

col suo odore

di pini

e la sua ebbrezza

d'onda.

Gonfia il vento

la gonna

e danzano sull'acqua

come meduse

i miei capelli sciolti.

Salgo su un'altalena

di mare e nuvole.

La sabbia fine

brilla

sulla mia pelle

e riflette la luce.

Aride le mie labbra,

sanno di sale.

Profonda quiete

di conchiglie e di sole.

Intanto, intorno a me

i perduti,

orme che l'acqua

ha trascinato via.

Sogni perduti

della mia vita ata

che non so ritrovare.

Talvolta,

nei miei sogni,

mi confondo

col mare.

NEL MARE DELLA VITA

Nel vento di maestrale,

in mezzo al mare

siamo travolti

dalle onde della vita.

Indice

INCONTRIAMOCI

INFANZIA

INVERNO

IO AL DI FUORI DI ME

IO SCRIVO

LA CERTEZZA

LA FERMATA

LA LUNA IN FONDO AL POZZO

LA MIA CASA E' IL SILENZIO

LA MIA TERRA

LA PACE

LA PIOGGIA E'

LA RUGGINE DEL TEMPO

LA SEDIA A DONDOLO

LA SPERANZA

LA STRADA PER GERICO

LA TAVOLA

LA VITA CHE CRESCE

L'ABBRACCIO

L'ALBERO DEL MELO

L'ALTALENA

L'APE

L'APPUNTAMENTO

ASSENZA

L'AUTOSTRADA

LE ANTICHE MURA

LE CICALE

PAROLE CHE NON MUOIONO

LE PAROLE

LE ROSE DELL'INVERNO

LE SIRENE

L'EDERA DEL RICORDO

LIMONI

L'OCCHIO DEL CIELO

L'OMINO CATTIVO

LONTANO

LUCE

LUNGA E' LA NOTTE

L'UOMO CHE GUARDA

MAGIA

METAMORFOSI

MI GUARDI

MI RICORDO DI TE

MISSING

NEI MIEI SOGNI IL MARE

NEL MARE DELLA VITA