La Solennità Delle Ore 3l6c11

Luca Cenisi

LA SOLENNITÀ DELLE ORE

Nota critica di Rodolfo Tommasi

Prefazione di Fabrizio Corselli

Silloge Poetica

LA SOLENNITÀ DELLE ORE

Autore: Luca Cenisi

Copyright © 2012 CIESSE Edizioni Via Conselvana 151/E 35020 Maserà di Padova (PD)

Telefono: 049 8862219 - Fax: 049 2108830 [email protected] www.ciessedizioni.it - http://blog.ciessedizioni.it

ISBN versione eBook 978-88-6660-061-9

Impostazione grafica e progetto copertina: © 2012 CIESSE Edizioni

Tutti i diritti sono riservati. È vietata ogni riproduzione dell’opera, anche parziale.

Collana: Blue Direttore di Collana: dottssa sca Panzacchi

Dunque – facciamo il lavoro della vita – anche se la ricompensa della vita – è finita – con scrupolosa esattezza – per conservare i sensi – intatti –

(Emily Dickinson, J443)

NOTA CRITICA

Ecco un esempio chiaro circa la facoltà che quell'accezione del linguaggio poetico colata nella necessità espressiva dell’ermetismo ha di sopravvivere e di rinnovarsi con inedite soluzioni su spesso incantate fiamme semantiche: infatti, è impossibile non riconoscere a Luca Cenisi un’autentica e alta tensione poetica, la quale, conseguenza diretta di un Novecento storico, sa oggi proporsi come persuasiva novità.

Rodolfo Tommasi

PREFAZIONE

“Solo et pensoso”, tanto per citare Petrarca, immagino Cenisi mentre si erge ai limiti di un precipizio nel contemplare tutto ciò che lo circonda, ma mai dimentico di quel vuoto abissale che ci divide dalla verità delle cose, e che s’impone al lettore come un duraturo ed eterno luogo meditativo, un choros apemon (“luogo sicuro”), come lo è del resto il luogo ninfale ove si manifesta al mortale, l’uomo, il proprio eidolon, il simulacro, l’immagine di una idea mentale. Come sosteneva Aristotele il simbolo è la materializzazione del Logos.

Quell’idea diviene spazio poetico, luogo di estromissione dal contesto reale, dove l’anima è libera di vagare, dove lo spirito può ricongiungersi alla propria metà archetipica. Il lettore perde i contatti con ciò che lo circonda, “rapito dalle ninfe”, nel delirio della follia “creativa” del proprio demiurgo. L’autore conosce se stesso attraverso la funzione oracolare della parola, e così chi legge. La parola si ripiega su se stessa, va alla ricerca della propria origine.

Vi è una forte introiezione, altresì introspezione nella poetica di Cenisi; in lui, le pause valgono più degli stessi fonemi e lemmi. Le soglie del tempo vengono così smorzate, quasi abbattute, giungendo non più a una scansione effettiva ma a quella di un tempo lirico: il verso si trasforma in un metronomo dell’anima. Con tale strumento, il poeta friulano misura quindi la valenza di ogni elemento e del suo rapporto con l’essere, soppesa l’animo all’interno di questa temporalità manipolata con una bilancia che non ha più piatti ma solo concetti e accenti.

In conclusione, in questa raccolta, un intero microcosmo nel quale andare alla ricerca del “risveglio” della propria coscienza, del proprio io in un mutuo rapporto con la vita quale percorso da affrontare per giungere al ben ultimo.

Fabrizio Corselli

INTRODUZIONE

“C'è una sola via. Penetrate in voi stesso. Ricercate la ragione che vi chiama a scrivere; esaminate s'essa estenda le sue radici nel più profondo luogo del vostro cuore, confessatevi se sareste costretto a morire, quando vi si negasse di scrivere. Questo anzitutto: domandatevi nell'ora più silenziosa della vostra notte: devo io scrivere? Scavate dentro voi stesso per una profonda risposta. E se questa dovesse suonare consenso, se v'è concesso affrontare questa grave domanda con un forte e semplice "debbo", allora edificate la vostra vita secondo questa necessità. La vostra vita fin dentro la sua più indifferente e minima ora deve farsi segno e testimonio di quest'impulso”.

(R. M. Rilke, Lettere a un giovane poeta)

Con queste parole il più celebre poeta austriaco del XX secolo esprimeva l'esigenza viscerale dello scrivere inscritta nel perimetro spirituale non soltanto del suo interlocutore, ma di ciascun individuo. Quel bisogno, costante come il multiforme impeto delle emozioni umane, teso alla ricerca di una sintesi coerente e credibile tra identità e parola (ovverosia tra essere ed essenza) rappresenta, infatti, il cuore di questa silloge: cento componimenti accomunati unicamente dall'intento di superare la dimensione tangibile dello scriptum per riscoprire ciò che sta “al di là” del gesto segnico, ovvero l'etimologia emozionale di quella scintilla chiamata “poesia” che dona pienezza al cammino di vita di ogni uomo. “Saggia la pedina,/poiché da dama/ha appreso l'inganno” si legge tra le righe dell'opera e non potrebbe essere altrimenti, poiché il sentiero che conduce alla piena realizzazione del singolo è simile all'incedere delle pedine sulla scacchiera del tempo: una casella alla volta, rigorosamente in avanti, fino alla méta designata (cioè alla consapevolezza) armati solo della fede in se stessi e nell'Altro, consci che gli ostacoli disseminati lungo il sentiero non sono che miraggi, “suggestioni mentali” interposte tra noi e l'eterno dalle nostre insicurezze. Vivere pienamente significa allora farsi carico dei propri limiti e

liberare le proprie potenzialità, unificare le forze divise verso un obiettivo comune, verso la solennità di quelle ore che, come pendoli, scandiscono con esattezza il ritmo della nostra chiamata all’eterno, verso una compiutezza di immagini e sensazioni che sostanzia, al contempo, l’epilogo delle nostre illusioni e la genesi rivelatrice dell'amore. La presente raccolta non intende porsi quale “breviario” di vita, né tantomeno, quale esempio di ricerca; se è vero, infatti, che “con ogni uomo viene al mondo qualcosa di nuovo che non è mai esistito, qualcosa di primo ed unico”, è altrettanto vero che ciascuno deve trovare da sé la propria via, il metodo e la motivazione adeguati all'importanza dell'impresa che ci si accinge a compiere, diffidando dalle scorciatoie e da moralismi di circostanza decantati a gran voce nelle piazze, perseguendo, all’opposto, una crescita silenziosa e progressiva che avvicina sempre di più mente, cuore e spirito al volto veridico dell'arte poetica, che è verità e consapevolezza. L’auspicio contenuto nelle pagine che seguono è che chi legga quei versi possa trovare stimolo sufficiente a riscoprire quella forza, ad imboccare il sentiero della ricerca con convinzione e fiducia, confessando nell'intimo la propria condotta di auto-nascondimento, che è poi nascondimento da se stessi, prima ancora che dagli altri, poiché, come già scrisse Emily Dickinson nel 1864:

Possedere l'arte di nutrire l'anima nel profondo dell'anima con il silenzio come compagno

è spoglia circostanza che appartiene a un unico proprietario, un patrimonio illimitato, una miniera senza fondo.

(J855) Luca Cenisi

Era più carnale la carta,

quel gesto eroico del divenire

mentre la penna spargeva

i dispacci della mente –

l'invenzione degli allegati, oggi,

non ha lo stesso profumo –

il lepisma è migrato

verso polveri più familiari – l'io

non è in catalogo, come il successo.

Già mendicante

barattai il mio niente

per una più solida povertà –

irrilevante il sacrificio

giacché il guadagno,

superata la prova dei numeri,

era quell'equivoca promessa

che alcuni chiamano immortalità.

A Lucio Fontana

Un gesto solenne

tratto dal comune sentire –

la tela – divisa in trasparenza

dal mito della prospettiva

rivelava nel taglio

la natura dell'esperienza –

immediata logica

dell'arte e del divenire,

quasi non vi fosse – per l'uomo –

altra scelta che squarciare

i limiti dell'inespresso.

Anche le montagne son mute –

stese su apparati di nature inferme –

la luce che tenue ci sorregge,

l'ambra e gli oceani che ancora

attendono – al varco –

non hanno più lo stesso colore –

l'anima da sola ha decretato

il salto della nostra immanenza,

fermi a contemplare – su più alte vette –

quel moto perenne che non conosce pena.

Supponiamo che esista

un altrove al di là di questo spazio.

Supponiamo – che l'anima mia

non sia presagio del corpo –

Il Credo – è nel dramma dei Corinzi –

dolce inganno prima della salvezza,

una consacrazione totale –

lungo il sentiero che svela l'obliquo.

C'è crisi tra le Borse –

la recessione – umana quanto l'oro –

nel diagramma delle coscienze

è la vita – unico indice

che chiude in positivo.

Sei come neve

in cui poco a poco

affondo –

obliqua consuetudine

dello spirito

che, al peso del corpo,

contrappone il salario

della coscienza.

Sparse le croci

come sabbie del Nilo –

asterischi dimezzati – disse lei

"Ogni lettera è in Giovanni,

quarto e cinquanta".

Mite e singolare

la voce – sulla meridiana

insegue l'ombra –

il nord magnetico

è nel salto delle ore –

violento come il respiro

tra un'apnea e l'altra.

Vigile la coscienza

a scandagliare il fondale –

il rimpianto –

è la naturale conseguenza

del vivere – inevitabile

come il tramonto, o come Dio.

Similitudine o identità –

è questione di gradazioni,

come il rintocco delle campane –

che dagli stessi ottoni suonano

a matrimoni e funerali.

Umano è questo mio pensiero,

l'ideale di te che sovrappone

un infinito ad altri infiniti minori –

e questa pena – riscattata –

moltiplicata, come la mente,

alla radice dei sentimenti – alba soave

solo più sincera o vagabonda.

Attendevamo l'alba

dopo un insonne vagare –

l'estiva agonia delle coscienze,

simili alla sposa

vincolata alla promessa

di un nuovo giorno –

circostanza per cui

più nobili orecchie si spensero

senz'udire il fatidico "lo voglio"!

È questa mia vita –

ai margini – modesta –

piccina,

pure così vasta –

come un libro

dimenticato sullo scaffale

che in sé racchiude

rassicuranti universi.

Bipolarismo perfetto – l'uomo –

non conosce parafrasi nel vivere,

salvezza o dannazione – nel mezzo

i poeti si astengono da ogni dicastero.

La conobbi allora

pur nell'ignoranza,

nell'incredula innocenza

che preannunciava la fine –

ho atteso – per conoscenza –

la gloria trasparente –

il tuo nome in punta di piedi –

per trovarmi solo, infine,

doppiamente grato per il furto.

È nelle profondità

che si temprano le virtù

del galleggiante.

Sola incombenza dell'amore

è negare l'esistenza del fondale.

Dalle perdite subìte

desumiamo il guadagno –

l'indice – è nella sottrazione –

stupore degli azionisti

è scoprire che il meno

è un altro modo per intendere

la misura del possesso.

Più social tra strofe

e riflessioni – la Vita –

quasi fosse Facebook

ma senza alterazioni.

Nei suoi occhi si riflesse

la stessa luna che oggi mi nega

polari firmamenti,

un sorriso innaturale

stampato sull'indice della notte

la cui natura è incerta

come la fama che segue i poeti.

Come in guerra – la speranza

non deve scoprire il fianco –

al dubbio è concesso

il privilegio della prima mossa –

una pedina – innocua –

che da crisalide sovrasta

senza indulgenza torri e regine.

È tutto in rete

tranne il sentimento –

o forse anche l'anima

ha un corrispondente

in .pdf?

Socchiusi – gli stipiti –

accolgono il mattino –

pulviscoli di luce danzante

che sembrano chiamarmi

ad altri mondi sommersi.

Come per il naufrago

l'istinto ci spinge alla lotta –

alla sfida delle gravità

tra noi stessi e l'ossigeno –

a far prevalere la certezza

che la vita è più vasta

di oceani e di respiri.

Arrenditi alla corrente

o lotta – se puoi –

con la forza di chi solo

sa perdere ed amare,

ma non imporre alla vita

l'ignominia del compromesso.

Un terremoto scosse la mente –

i pensieri, ancorati al mio niente,

caddero come ellissi –

schemi sublimi del domino solare –

ogni cosa era divisa, sdoppiata

in algoritmi e crisantemi –

ogni cosa, tranne il tuo volto,

troppo saldo alla radice della Fede

per temere l'Apocalisse.

La crisi – è nelle coscienze –

lo spread tra noi e gli altri

è l'unica variabile che cresce –

per esponenti –

più degli indici o dei mercati.

Ci fu nella condanna

un velo di pietà –

la mano sospesa – sul pulpito –

a postillare l'incertezza

nello sguardo della giuria –

i testimoni – fuggevoli note –

hanno deposto anche per noi

contro la calunnia del tempo.

Nella morte non c'è finzione

come nel vivere – la menzogna

non è fine a se stessa –

L'attore che recita il dramma

è vittima e carnefice – negli occhi –

la prova della sua innocenza.

Ripetuto, irriverente

al capoverso mai concluso

diviso e mutilato,

l'accento dall'alto giudica

il diametro – doppio del raggio

perlopiù equidistante –

siamo noi – il punto irregolare –

a seconda del ritmo sbaviamo

sul margine del foglio.

La goccia nel mare svanisce

quasi non fosse mai stata –

un infinitesimo sommato all'eterno

non può che esser l'eterno,

stando ai numeri –

pure, di gocce e di lacrime son fatti

oceani ed amori.

La porta è stretta

ed ampia la via –

la natura dello sguardo

ci illude della misura,

finché il piede incappa

sulla soglia –

di per sé il Purgatorio –

preannunciato dal bivio.

C'era un aroma di pienezza

allora – una totalità estiva

che riempiva lo sguardo

e le le vocali dell'infanzia.

C'è altrettanta pienezza

oggi – lontano da Granada –

una contiguità polare

all'orizzonte dell'essere,

una vastità in rima –

una méta senza latitudini

e l'istinto, come bussola.

Divisi io e te

da oscillazioni

e non da leghe –

nel mezzo Berlino –

per noi Novembre

fu solo un addio

tra le cronache

della storia.

Un'immobilità apparente

han le cose solenni –

le Alpi ed i Cieli,

come i poeti –

mutano ogni giorno –

impercettibili derive

scandite qua e là dall'eterno.

Grammatica ariosa

è la vecchia Italia –

l'ospite fedele – lo slang –

radicato tra un brunch

e un lifting –

fuori dalle tombe non è più

la stessa voce – sui banchi

si apprende il ritmo delle ossa.

Dal peccato

non possiamo liberarci –

dolce prigionia – la vita –

che senza il nostro dubitare

sarebbe l'Oriente!

Vi è una premonizione – in marzo –

un segno indistinti di gioia

che accompagna la natura –

l'orecchio attento lo distingue

tra infinite variazioni e geometrie,

come il pianista – d'istinto –

che ogni singolo accordo riconduce

al parto solenne dell'artista.

Inestimabile – la perla –

risultato di ere

che hanno arricchito

il calcare

di una nuova lega

chiamata rarità.

Una messa è terminata

in fondo alla strada –

le campane annunciate

da sacri silenzi rintoccano

anche per noi –

per noi, che immersi

in simulati rituali inneggiamo

allo stesso Creatore –

non salmi, ma respiri –

vele ammainate, che pure

ci spingono più in là dell'orizzonte.

È l'edera

l'esistenza più vera

che io conosca –

corpo senza spazio

animato dall'ansia

delle stagioni.

Sublime agonia del tao,

dimentica che tra i due emisferi

s'agita l'uomo con equatoriale stupore!

Accolsi la gioia

con beneficio d'inventario,

perché l'estasi non fosse

maggiore dei miei debiti

e l'anima – impaurita – supplicasse

per più umili eredità.

Ho chiuso il mio teorema,

il giro dei "se" e dei "ma"

straziati dall'amore –

i numeri si sono fermati

al quinto decimale, allo zenit –

costante del mio movimento

che ogni meta riconduce

al logaritmo delle sue parole.

L'età ci impone

la prova della maturità –

unica regola, il libero arbitrio –

il movimento – obliquità

a doppio senso.

Più saggia la pedina,

poiché da dama

ha appreso l'inganno.

Assolti, benché colpevoli –

dei nostri peccati non resta

che il retrogusto del ricordo,

come lo sherry, avanzato

sul fondo del bicchiere,

che nel suo smalto opaco conserva

la formula dell'ebbrezza.

Psicofarmaci –

disse lo psichiatra

"è questione di testa"

ma la ragione – zittita –

volse al suo Oriente

aspro placebo – il ricordo –

dal dolore ognuno

deve distillare l'antidoto.

Il gioco dei numeri

ci attrae in gioventù –

adulta coerenza

che sfida la biologia

con esponenziali addizioni.

La letteratura è più aspra,

poiché vaga nel paradigma

e solida nell'equazione –

rivelazione senza formula –

è l'anima il nostro denominatore.

In te mi perdo

fino a ritrovarmi

un istante soltanto,

divisi dal traslucido sipario

delle nostre presenze.

Il cuore mi è motivo di scandalo –

"tagliatelo!" dunque – ma nei suoi cocci

fatemi intravedere il suo volto –

un'ora soltanto – istante acerbo del niente.

Stesa sul tramonto

la corona del giorno depone –

stelo tra gli steli per colui

che ebbe amato –

è fragile apparire – oggi –

come un mendicante

che con guanti di zaffiro

elemosina un altro cielo.

"Son vivo" – asserisce il fiore –

bestemmia senza consonanze

che straccia le vesti del mattino,

preghiera per il Dio vivente

il cui suono riecheggia

come campane – ma senza battaglio –

La penitenza è più dolce all'orecchio

se questo è sordo, oppure morto.

Ogni colpa ha il suo colore

l'adulterio – viva fiamma –

il furto – nebbia d'ossidiana –

l'amore – non ha tonalità

o è troppo profondo

per l'occhio del perdono.

Nel rincorrermi anelo

a nuove sponde –

come il trifoglio che gioca

ad esser girasole,

ma il ricordo ha una memoria –

chiave viva nella toppa –

il rimpianto – fermo allo stipite.

L'arte che ammaestra

a poco a poco prevale

sulla volontà del creatore,

finché la corrente

devia il letto del fiume –

ogni giorno impercettibili derive –

tra le colline e l'orizzonte.

Ogni vita si stringe

ad un centro dichiarato,

ad una regola non scritta

che per gradi trasforma

diametri e biologie.

La solitudine che prova l'anima

in compagnia di se stessa

è ebbrezza senza condizioni,

una ricchezza imposta dall'età

o dalle circostanze –

marchio impresso nella luce –

all'ombra è vivida fluorescenza.

Per quanto rimesti il fango,

fango rimane – a quanto dicono.

Il taoista e il cristiano

concordano nella cura –

una soluzione senza causa

la cui anamnesi è evidente

quanto il perdono che la presuppone.

Tu sei il mio pretesto,

l'alibi scontato

che sorregge la colpa

di quest'inverno proibito.

Non è dall'occhio,

ma dallo spirito

che nasce la prospettiva –

algido stillicidio di firmamenti –

tenue astigmatismo del pensiero

che dal seme dell'attesa

certifica nuove realità.

Declinai in condizionale

ogni mia astinenza,

l'azzurro e l'opale –

caddero oltre i vetri – sui nervi –

in regale silenzio,

quasi fosse mezzanotte

e gie nell'altra stanza

un neonato destino.

Monti opachi

stesi sul mare purpureo –

Alpi solenni impresse su neve –

non barriere – ma cartografie.

Una volta qui

era tutta campagna –

lo stelo già sa

che l'estate è univoca

come la Pasqua cinese –

pianto dell'esule – voce

persa in lacrime di clorofilla.

Di pagine ingiallite stimai l'età –

dimesso l'atomo – in cellulosi declivi –

risalente quanto l'alfabeto

o forse più antico – ma l'inchiostro

d'un nero vitale reclamava

sguardi presenti e non biografie –

Cauta e inattesa – la poesia – mormorò

al aggio delle pupille

questo tempo non è il mio –

pure, tra una risacca e l'altra, intravidi

nel suo dire un che di leggero –

quasi l'indice non segnasse l'epilogo,

ma il vuoto autografo dei suoi pensieri.

Rialzarsi è umano

tanto quanto il cadere,

poiché presuppone l'ostacolo.

"are per la porta stretta"

è privilegio di pochi

- stando alla carne -

un sigillo inciso nel cristallo –

e l'anima come grimaldello.

Il bicchiere è mezzo vuoto,

altera inquietudine – la pienezza –

da bambini si è più schietti

o bianco o nero –

il grigio – estranea saggezza –

è più adatto al becchino.

Grata alla pioggia

l'estate sussurra

tra i rami dei salici,

è l'amore – precaria certezza –

a dubitare del cielo,

una pena così antica –

lucida nella datazione

quanto oscura nel nome –

il suo verde – la conferma

al Carbonio 14.

È il sole un'amorevole costante,

sebbene preferisca la bufera.

La radiosa quiete ci innalza

oltre l'orgoglio della rugiada –

pendolo – tra gli estremi della notte –

sulla via della redenzione.

Mi presterai la Fede,

se mai perdessi la mia?

Azzardo l'ipotesi – Saulo –

tu non temere –

anche la roccia teme la pioggia

al pari della neve.

Mi piace immaginarti così –

senza veli e senza corpo –

il tuo solo nome –

apax nel mio lezionario.

La perdita ribalta

ogni prospettiva –

falsa sicurezza è il possesso –

mutevole – come il clima –

ogni tanto una nuvola,

poi d'improvviso – la tempesta

a gravarci del dubbio

che il sole non sia più lo stesso.

Mi destai in un'epoca non mia

ceco da un occhio per le ombre

profuse dal lungo vagare –

la realtà era oggettiva – allora –

l'interprete svanito – o nato

in un più nobile cimitero –

Il vagabondare mi parve a tratti più leggero,

simile all'incedere del vento –

l'inversa proporzione tra me e il mondo

era sublimata in nuove geometrie –

base per altezza, ma senza equivalenza.

Dolce è il successo

per chi lo insegue –

"terra in vista!"

esclama il cuore,

incredulo del porto

quanto il timoniere

che ha perso la rotta.

Come un torrente

scorrono le parole

nell'alveo dei ricordi –

ogni tanto un pensiero,

una prosa,

ad arginare la nostalgia –

amaramente consapevoli

che la piena è il sillabario

e il delta – la Fede.

In punta di piedi

giunse il mattino –

sul palco l'ultimo valzer

accompagnava i debuttanti –

plié all'unisono –

le nostre dita – intrecciate –

rond de jamb –

sulle mie labbra il suo respiro.

Il bicchiere è mezzo vuoto

disse il Buddha –

la virtù è nel mezzo

né luce né ombra –

sul vetro ciò che conta

è il segno del aggio.

Onnipotenza è la parola –

l'inespresso ha un'altra ampiezza,

proporzionale al piede,

inversa – rispetto all'impronta.

Noi vorremmo sperare –

e speriamo. Noi vorremmo amare –

e tacitamente amiamo.

Noi vorremmo dimenticare

e – senza volerlo – ricordiamo.

Un nome soltanto

dovevo lodare –

seppe il buonsenso

che su duplice asse

stimavo la sua distanza,

il gioco delle variabili

che svelava la circonferenza –

nomi o pronomi –

declinati all'eterno dire –

in te sola, la costante –

zenit steso sul meridiano

dei miei silenzi.

Tutto scorre –

persino l'immutabile –

eterna corrente – la vita –

che nel suo avanzare

non conosce argine né diga.

Piegata sul margine

ricorda la sillaba il rifiuto

stillato della grammatica –

l'arte impervia del ritmo

che incede tra pause e sinalefi.

La mutilazione subita – è il punto –

amara sospensione del periodo

siglata ieri come oggi –

il portamento incauto delle rime

che nell'equivalente della trama

mostra un vuoto più ardito.

Estranea alle carte

la mente sconfina

in regioni straniere –

il possesso finale

ignora ogni frontiera –

Che il Notaio apponga

il suo cinabro!

La provenienza

è il solo titolo che valga

ad espropriare l'anima.

Fuori della Piazza la vita

propone croci e meriggi

in egual misura – il prezzo –

al netto del rimpianto

è avvalorato dall'intuizione

del suo incerto durare.

Prima ancora che nel dire

l'intenzione è nel silenzio –

potere dell'inespresso

è dissetare lo spirito

senza attingere alla sua fonte.

Non chiedetemi d'interpretare –

poiché non ho occhi per scandire

le moltitudini del dire –

non chiedetemi d'amare – il cuore

chiuso tra le ampiezze della notte

non ha che un solo battito –

l'humus ha vinto su rose e deserti –

un porto sicuro è ora il suo silenzio –

vivere – in fondo – non è così imbarazzante

come confessare la propria impotenza.

Color ruggine era il tramonto –

non sfumato, ma intenso –

quasi avvolgente –

tra l'essere e l'apparire

non v'erano che umili gradazioni –

l'orgoglio era migrato,

come la Fede, oltre più solide colline.

Son rade le rime

nel mio lezionario –

lo schema – incostante –

che alterna le ore

ad eterno sconforto –

un pasto frugale

è questo mio dire –

candido dilemma – il tempo –

dacché troppo simile al vivere.

Bassa marea

tra noi e l'eterno –

candido dilemma

attraversare l'istmo –

Prendi nota, oh mare,

di questi miei silenzi!

L'opera preesiste alla materia –

scultorea rivelazione – la forma –

stretta nei grani di pietra,

lo scalpello segue i contorni –

rigida e piena, la mano – ignara

che l'inerte ha già tracciato

i confini tra l'uomo e la sua arte.

Vani i venti

ad un cuore in porto –

ma ancor più vana – la vela –

poiché suppone il mare.

Qant'è ingannevole il dolore,

quando all'esterno si affaccia –

la prova – allo specchio del sé –

non conosce fisionomie –

la sofferenza è intima, come l'eterno –

un vulcano in eruzione,

mentre sul pendio dorme la natura.

Più dolce il mistero

dacché irraggiungibile –

il Verbo – fatto carne –

chiuso nei nostri respiri

è l'anima – al vertice –

che a poco a poco ci stringe

in più vaste geometrie.

Settanta volte sette

dovremo perdonare,

ma a noi stessi revochiamo

anche il beneficio del dubbio.

Notte di San Silvestro –

veglia solenne nell'attesa

di un'altra mezzanotte –

azzerate le ore – sul calendario –

siamo troppo stanchi

per festeggiare – troppo vivi

per acclamare nuovi equinozi.

Mi piace pensare che i morti

formino la nostra coscienza –

che le voci a lungo ignorate

in qualche modo riemergano,

dal gelo dei marmi corrotti –

mi piace pensare che l'alba

non sia sangue, ma luce –

monito e non condanna

per chi – come noi – è rimasto

a contemplare lo stesso Cielo.

BIOGRAFIA

Luca Cenisi nasce a Pordenone il 2 febbraio 1983. Filosofo, poeta esistenzialista e membro dell'Emily Dickinson International Society, è teorizzatore e fondatore del genere poetico Hana, dell'Onirismo poetico, dell'Esistenzialismo conflittuale, del Lirismo catartico, della poetica Sablier, dell'Iconismo trascendentale, dell'Istintivismo, dello studio poieticocognitivistico Lybra e del Razionalismo emozionale (il cosiddetto Ciclo delle Diacronie).

Ha fondato un nuovo genere letterario dai toni metafisico-esistenzialistici denominato keiryū (dal giapponese, letteralmente, "torrente di montagna"), componimento poetico strutturato in quarantadue sillabe e cinque versi, redatti secondo lo schema metrico 7-9-8 9-9, incentrato sul nazo no kaze ("enigma del vento"), cioé un'incisiva e criptica conclusione, un paradosso o un koan che accompagni il lettore verso una profonda riflessione intimistica.

È inoltre il padre del genere poetico Wird, caratterizzato da una struttura lirica a distici incrociati (il sigel, l'hagal e il wyrd), d'ispirazione linguistica sassone.

Le sue opere sono concettualmente basate sulla cosiddetta teoria euritmonomistica ("legge dell'armonia"), secondo cui ogni singola azione/reazione dell'individuo è la risultante empirica della reciproca compenetrazione ed influenza di mente (sfera razionale), cuore (sfera istintuale e ionale) e spirito (sfera emotiva).

È teorizzatore e fondatore del c.d. studio euritmonografico (o euritmonografia),

ovverosia di quella scienza sperimentale autonoma finalizzata all'individuazione delle caratteristiche identitarie dell'individuo attraverso un'attenta lettura ed una corretta interpretazione del dato poetico.

Contestualmente all'elaborazione del suddetto Studio, ha inoltre tratteggiato due fondamentali direttrici concettuali riferite all'esistenzialismo poetico, culminate nella teorizzazione del c.d. Determinismo autocosciente e dello Spiritualismo segnico.

Tra i riconoscimenti più rilevanti si segnalano: il Premio della Critica Italo Calvino (Sanremo, 2009), il Premio Nazionale La Lode (Roma, 2009), il Premio Nazionale Il Novo Vate (Viterbo, 2009), il Premio Speciale Brancati (Catania, 2010) ed il Premio Nabokov (Lecce, 2010).

Una rassegna completa dei suoi scritti, finalizzati allo studio dell'egopoiesi (o autorealizzazione dell'"io poetico") e al conseguimento di un esistenzialismo consapevole, è presente nell'Atlante Letterario Italiano, nell'Enciclopedia degli Autori Italiani e nei siti web ufficiali:

www.lucacenisi.it e www.keiryu.org

BIBLIOGRAFIA

- 2008, Voci nel vento, AltroMondo Editore

- 2009, Il cammino dei sogni, Ibiskos-Ulivieri

- 2009, Il fiore e l'haijin – Haru ni narimashita, Ibiskos-Ulivieri

- 2010, Il cerchio e la mente, Edizioni del Leone

- 2010, Psyce, Edizioni Tracce

- 2011, Anamnesi, Campanotto Editore

- 2011, Keiryū, Campanotto Editore

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