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Manual de un buen vividor

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26 de febrero de 2015

Hierbabuena

El amor, ese viejo neón

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al que aún se le encienden las letras Karmelo C. Iribarren

Enciendo la televisión. Es la noche de los Oscar. Veo a Sienna Miller posando para los periodistas en la alfombra roja con un vestido de Óscar de la Renta. Y algo se activa en mi cerebro (aparte del horrible chiste: Vaya, parece que Sienna Miller se ha traído su propio Oscar de casa, que de forma inexplicable resuena en mi cabeza con la voz de Matías Prats). Ver a Sienna Miller me hace recordar un momento de hace años, cuando un amigo me llamó con la urgencia de quien te avisa de un incendio en tu edificio para decirme que fuera inmediatamente al cine a ver Alfie porque salía Sienna Miller “prácticamente desnuda, tan solo llevando unas botas”. Típica llamada con cierto contenido sexual a la hora del aperitivo familiar del domingo que escuchas mostrando un rictus serio al lado de tu tía abuela Titi, musitando Ajá, correcto, sí, perfecto, como si al otro lado de la línea estuviera un operador contándote las bondades de tu portabilidad a Vodafone. Y yo sentí que ya no respetábamos ni los domingos, al más puro estilo The Wire cuando disparan a la abuela de Omar camino de la iglesia, saltándose la sagrada tregua dominical entre camellos de West Baltimore. Fui a ver Alfie, claro. Esa misma semana. Siempre me tomo muy en serio las recomendaciones cinéfilas de mis amigos. Además por aquella época a mí me gustaba bastante Sienna Miller. Bueno, y me sigue gustando. Que escrito así suena como si hubiera quedado con ella a cenar y hubiera salido luego desencantado de la experiencia. Mi amiga Ángela, mi content curator (porque ahora se dice content curator) en temas de moda y estilo, siempre me decía que Sienna tenía cierto toque hortera vistiendo. Que la que tenía rollo de verdad era Kate Moss. Así que a mí no me podían gustar las dos. O de los Stones, o de los Beatles. O de Sienna, o de Kate. Tal vez por eso fui a verla semidesnuda en Alfie. Necesitaba formarme una opinión sin prejuicios de vestuario. Lo cierto es que no salí muy entusiasmado de la película. Me saturó la omnipresencia de un Jude Law encantado de haberse conocido en cada plano. Tampoco es que fuera yo muy entusiasta de la Alfie original con Michael Caine, todo hay que decirlo. Pero sí que disfruté de la banda sonora, de Marisa Tomei y, efectivamente, de una Sienna Miller haciendo de mujer fatal con cierta tendencia a la autodestrucción, pintando paredes con una camisa rosa (o salmón, según el Pantone de Ross Geller), fumando, y pisando por la vida como el caballo de Atila.

Hay una escena en concreto que me llamó poderosamente la atención. Ese momento en el que Alfie compara al inestable personaje de Sienna Miller con la estatua de una diosa que le había impactado de niño durante una visita escolar a un museo: extraordinariamente bella pero dañada de forma irreparable. Algo solo perceptible desde cierto ángulo. Un defecto apreciable únicamente cuando te encuentras muy cerca. Demasiado. Cuando era niño, la escuela nos llevó de visita cultural a ver un poco de arte a uno de esos grandes museos de la ciudad. Me quedé mirando la estatua de una diosa griega hecha en mármol. Era hermosa. Una figura femenina perfecta. Unos rasgos precisos. Exquisita. Me quedé embobado. Cuando la profesora nos llamó, pasé al lado de la diosa griega y me di cuenta de que estaba llena de grietas, mellas, imperfecciones, arruinando por completo mi impresión de la estatua… Así es Nikki. Una escultura preciosa, dañada de forma que no te das cuenta hasta que estás demasiado cerca

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Me quedé masticando aquel momento. Tiempo después de ver la película, leyendo en un tren hacia Alcalá de Henares, me topé con un párrafo muy similar en las polémicas memorias sentimentales de Luis Racionero, “Sobrevivir a un gran amor, seis veces”. Contaba cómo de joven había vivido una decepción similar a la de Alfie con otra estatua durante la visita a un museo, y lo comparaba con su relación con algunas mujeres de notable belleza que habían pasado por su vida, y que luego habían resultado estar agrietadas, rotas, irreparables. De esta coincidencia saqué dos conclusiones rápidas 1.- Hay gente que lleva un rollo muy turbio con las estatuas cuando visita museos. 2.- La metáfora, no obstante, me resultaba muy familiar. Y pensé en todas esas chicas-estatua similares que había conocido. Y en todos los chicos-estatua. En esa facilidad que tenemos para echar la culpa al de enfrente de nuestros propios naufragios. Era muy guapa pero estaba bastante loca. Era buen chico pero resultó ser un intenso. Me gusta pero no me encanta. Me has conocido en un momento extraño de mi vida

Me reconocí a mí mismo parapetándome tras esas excusas lamentables de estatuas. Y luego me di cuenta de una realidad innegable. Un giro inesperado de los acontecimientos que me hizo revivir la escena final de la taza de café de “Sospechosos Habituales”: yo era el culpable. Los demás estaban perfectos. Yo era el de los defectos. Yo era el del costado dañado cuando te acercabas. Yo era el de las imperfecciones. Yo era el tarado. Yo era, en fin, la estatua. Con el agravante de que nadie me querría en su museo. Hace unos días me llamaron de una revista latinoamericana para escribir sobre enamorarse. Yo no sé por qué me mandan a mí estos encargos tan complicados. Luego me di cuenta de que se trataba de un especial de San Valentín y me bajé del carro a tiempo. Que uno empieza participando en un especial de San Valentín y termina un 14 de febrero cualquiera en un spa viendo “Cincuenta sombras de Grey” y comiendo fresas bañadas en chocolate. Cuando ya has entrado en esta rueda, es difícil salir. No obstante, seguí dando vueltas a eso de escribir sobre los enamoramientos, como si fuera Javier Marías. Pensar sobre un artículo que jamás publicaré es una de mis mayores especialidades profesionales.

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Siempre he pensado que escribir sobre un espinoso tema como el amor es un ejercicio de funambulismo del que es muy difícil salir indemne sin hacer el ridículo. Es tratar de jugar al primer toque en un Mendizorroza embarrado. Como cuando te encuentras con una escena de sexo en un libro: o es una perorata técnica sobre anatomía como la fría exposición de un homicidio propia de un forense de CSI Miami, o parece escrito por un adolescente en plena efervescencia hormonal. ¿Cómo describir con palabras la sensación estar enamorado? Para mí es estar trabajando duro una larga temporada, aguantando a una caterva de estúpidos a tu alrededor de distinto calibre, e irte por fin unos días de vacaciones a algún lugar con mar, y tras una cuantas horas en el coche, incluyendo el infame atasco a la salida, llegar ya anocheciendo, y es entonces cuando bajas la ventanilla del coche, con un disco antiguo de Weezer sonando, y aunque no puedas ver el mar, ya notas el aire cálido cargado de sal. La electricidad. No ves el mar todavía, pero lo notas en el paladar, en los labios, en el pelo. Lo hueles. Sabes que hay ahí algo, a la vuelta de la esquina, en la siguiente calle, o tal vez tras ese edificio horrible, algo que aparecerá de repente, algo grande que hará que todo merezca la pena. Un momento fugaz y fulminante. Creo que eso es lo más parecido que yo conozco a estar enamorado. Pero, al mismo tiempo, es un arma de doble filo. Traicionero como un mojito: un trago dulce que te emborracha la cabeza en cuestión de minutos y que, como te despistes, te puede dejar como un pasmarote haciendo el ridículo con un trozo de hierbabuena decorando los piños y, para mayor escarnio, siempre eres tú el último en enterarte. No hay término medio. O, si lo hay, nunca me interesó demasiado. Tal vez haya grados intermedios de enamoramiento. Una cuestión de nomenclatura. De la misma manera que aún empleamos “salario” de cuando se pagaba con puñados de sal a los romanos, compramos queso light en el supermercado, o cerveza sin alcohol. El nombre permanece. La esencia del asunto, no. Y es que ahora a cualquier cosa se le llama runner, gin tonic, estatua, queso o amor. Que nunca te veas en el reflejo del espejo del cuarto de baño con un trozo de hierbabuena en las paletas. Y si lo haces, arranca el coche y dale gas hasta que empieces a oler a mar de nuevo.

Salud, dinero y amor, El guardián entre el centeno

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38 ComentariosEnviado por: elguardian 5 de enero de 2015

Una guía desesperada de Reyes Magos

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Esto es para ti. Porque somos iguales. Sí, iguales. 5 de enero y todavía no tienes todos los regalos de Reyes, ¿verdad? El año pasado te juraste cambiar, y aquí estamos de nuevo, improvisando a última hora. Una vez más. Otro año más. Somos cuñas de la misma madera. Cartas rotas de la misma baraja. Despreciamos como viles cucarachas a esos repelentes amigos que ya tienen todos los regalos empaquetados y debajo de la cama desde principios de diciembre. Nos regalamos una suicida gymkana a contrarreloj por toda la ciudad en el peor día del año. Empujamos a ancianas y a niños en la cabalgata para llegar a una tienda antes de que echen el cierre. Corremos con la desesperación de un liberto por las abarrotadas calles de la ciudad llenas de procrastinadores como nosotros. Nos reconocemos en la mirada. Esa angustia en la pupila. Ese aroma a culpabilidad. No podemos luchar contra nuestra naturaleza. No escarmentamos. El 5 de enero es nuestro particular Día de la Marmota. Esta última tarde de compras de regalo de Reyes se caracteriza por las siguientes fases: 1. Fase de Negación: ¿Reyes? Aún tengo tiempo. Un día da para mucho. De hecho, me voy a parar aquí a tomar un café en esta cafetería tan bonita mientras leo un libro. Voy sobrado. SO-BRA-DO. 2. Fase de Ira: (Agarrando por las solapas a un dependiente de la FNAC a una hora del cierre) ¿¿Pero cómo que ya no te quedan iPads, maldita alimaña?? ¿¿Has mirado bien en el almacén?? Vete otra vez a mirar. Y no vuelvas sin uno. 3. Fase de Negociación: ¿Vendéis ese que tenéis de exposición en el escaparate? ¿Cuánto vale? ¿¿Cuánto vale?? (tirándole billetes al asustado dependiente como si fuera una bailarina de striptease) 4. Fase de Dolor Emocional: Soy el peor hermano/hijo/novio/padrino del mundo. Todo a la vez. Soy la puta macedonia de la decepción. 5. Fase de Aceptación: Bueno, seguro que esta antología poética de la Generación del 27 que tengo por mi cuarto es el regalo que está deseando mi ahijado quinceañero. Entre nosotros hemos de ayudarnos. Esto es para ti. Para ti, que me has inundado la bandeja de entrada junto a otros desesperados este fin de semana, pidiendo ideas para regalar a tu novio/novia/jefe/primo/padre/suegro/profesor de pilates. Y, francamente, me he emocionado. Me he sentido como esa empollona a la que le pedías los apuntes para fotocopiar la víspera del examen. Así que no panda el cúnico. He elaborado esa lista express de regalos de Reyes, originales, bonitos y que son garantía de éxito, como ideas de última hora si se encuentran tan desesperados como me suelo encontrar yo cada 5 de enero. Apunten y corran: 1.- Las gafas de sol Bob Sdrunk. Solo estas gafas italianas han logrado desbancar a mis queridísimas Persol. Son una maravilla. Y aún no muy conocidas. Yo me he comprado dos modelos.

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2.- Eight & Bob: una colonia con historia.

Una noche de las vacaciones del verano de 1937 en la Costa Azul, Albert Bouquet simpatizó con un joven estudiante norteamericano que recorría Francia en un descapotable: John F. Kennedy. A los pocos minutos de ser presentados, JFK ya se había encaprichado con la esencia que utilizaba Albert. La simpatía que desprendía Kennedy convenció a Albert para dejarle a la mañana siguiente en el hotel un ejemplar de su anónima colonia, con una nota: “En este tarro encontrarás la dosis de glamour francés que le falta a tu simpatía americana” . A la vuelta de sus vacaciones Albert recibió una carta de JFK desde EEUU agradeciéndole el detalle y comunicándole el éxito que había tenido el perfume entre sus amistades. Le rogaba que le enviara 8 ejemplares, “…y si su producción se lo permite, otro más para mi hermano Bob”. Y desde entonces se llama Eight & Bob. Les recomiendo la edición especial que viene con el libro en el que se cuenta bien la historia. No la venden en todas las perfumerías, ojo. El año pasado le regalé Eight & Bob a un muy buen amigo. Me trae muy buenos recuerdos.

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3.- El disco del año.: If the roses don´t kill us de Christopher Denny. Una auténtica maravilla indescriptible. Una obra de arte del tipo con la voz más singular que he escuchado en mucho tiempo: a veces parece una mujer, a veces parece un hombre. Sé que puede parecer raro, pero el resultado no puede ser más cautivador. Es un disco que ha tardado mucho en poder publicarse por los enormes problemas de drogas que atravesaron Mr. & Mrs. Denny. De ahí el nombre del disco y lo de las “rosas” asesinas como eufemismo. Una joya. Una golosina musical, si se me permite la edulcorada expresión. Escúchenlo.

4.- Si no encontraran el disco de Christopher Denny (cosa que no me sorprendería), siempre pueden recurrir al gran Leonard Cohen. Esta canción de su último disco, Popular Problems, es una auténtica obra de arte que escucho en bucle desde hace meses.

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5.- Noches Azules de la genial Joan Didion. Es el libro que más me ha emocionado este año. Está escrito de una forma tan elegante y con un ritmo tan logrado que no puedes dejarlo ni siquiera por un momento. Del amor incondicional, animal, de una madre por su difunta hija. Lectura obligatoria.

6.- How to Be Parisian Wherever You Are: Love, Style, and Bad Habits: La sheriff de moda por aquí, Laura Somoza, me cuasiobligó a leer este libro, y la verdad es que me encantó. Sobre el estilo de vida parisino, hábitos poco saludables, amor y moda. Y bastante humor. Y actitud. No tengo problema en itir que estoy ligeramente enamorado de Caroline de Maigret.

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Me gustó bastante más que el soso IT de Alexa Chung (sí, lo tengo y lo he leído. No voy a justificarme. Escribo en ELLE. Tengo licencia para este tipo de cosas).

7.- Amor es todo lo que necesitas.

La mejor película romántica (sí, qué pasa, también veo películas románticas. También me emborracho y lloro cuando tengo depresión) que he visto este año: Love is All You Need. De la prestigiosa directora danesa Susanne Bier. Inteligente, bien armada, con sentido del humor, con muy buen gusto y con un Pierce Brosnan en estado de gracia. E Italia por todos lados. Se acabó tragarse infumables bodrios disfrazados de caramelos rom com. Por fin algo que no atenta contra la inteligencia y el buen gusto en nombre del amor.

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8.- El libro de Honestidad brutal (o la huida hacia delante de Andrés Calamaro)

Sí. Soy un poco groupie de Calamaro (el otro día me hizo RT a un tuit mío y casi me desmayo como una quinceañera en un concierto de Justin Bieber). El disco Honestidad Brutal siempre me ha acompañado en momentos importantes de mi vida. Y creo que es de lo más genial que nunca se ha grabado en castellano. El periodista musical Darío Manrique (muy recomendable su programa Calles del Ritmo en Radio Gladys Palmera) relata la locura en la que se fraguó esta obra de arte de la música. Indispensable para Calamaristas.

9.- Colovrs. Me encantan las camisetas con bolsillo. Ya lo he escrito muchas veces por aquí. Me resultan elegantes y tienen muchas ventajas logísticas como poder llevar las gafas de sol. En Colovrs las hacen con infinidad de bolsillos originales y con las mejores camisetas de algodón que existen en mi opinión, las de American Apparel. Además, parte de lo que ingresan lo destinan a proyectos solidarios.

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10.- YellowKorner: una de mis tiendas favoritas para hacer regalos. Es una tienda de fotos artísticas en edición limitada y a precios razonables. Porque se puede invertir en arte sin ser millonario. Yo voy mucho a la tienda que hay en Hermosilla, en Madrid. También tienen en Chueca, en Barcelona, en Marbella, en Palma y en Bilbao.

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11.- Las chicas con turbantes. Últimamente me he estado fijando que muchas chicas los llevan. Y, caramba, me gustan. Me gustan mucho. Me voy enamorando aleatoriamente por las calles de chicas con turbantes de una forma bastante idiota. No todo iba a ser criticar las tachuelas, los ugly shoes y las zapatillas de runner. Hace unos tres años, en un viaje a Roma, mi amiga Belén llevaba uno y me estuve riendo de ella durante todo el viaje. Todo-elviaje. Ahora veo que fue una adelantada a su tiempo. Si me estás leyendo: perdona, Belén. He consultado a mis fuentes expertas en la materia y me recomiendan la tienda Mimoki y dos turbantes que hay ahora mismo en Zara. Y si tu novio se parece a Waris Ahluwalia, también es una buena opción lo del turbante para él. Porque Waris Ahluwalia es lo puto más.

12.- The Sub. Hace cosa de un mes el señor Heineken tuvo el detalle de enviarme The Sub para que lo probara. Y ahora está divinamente en mi cocina.

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Ya saben que yo no me considero un gran consumidor de cerveza. Pero mis amigos la beben como si fuera la última coca-cola del desierto, por lo que están encantados y mi piso se ha convertido en el abrevadero en los partidos de Champions.

Y he descubierto que tengo alma de tabernero. Es francamente divertido esto de tirar cervezas. De hecho, hace unos días le he regalado un Sub a mi amigo Eugenio por su cumpleaños y ha reaccionado más o menos así al recibirlo

Espero que hayan tomado buena nota y que les sirvan estas recomendaciones. Y ahora, corran. Corran como nunca han corrido. Empujen, griten y no hagan prisioneros. Nos vemos por las calles. El tiempo corre en nuestra contra. Tic, tac. Tic, Tac. Tic, tac… El guardián entre el centeno @guardian_el_

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Hierbabuena Jueves, 26 de Febrero de 2015

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