Poemas De Alphonse De Lamartine 6s4p23

Poemas de Alphonse de Lamartine:

Aislamiento

El lago

El otoño

El valle

Meditación sobre los muertos

Milly o la tierra natal

Tristeza

Vieja canción inglesa

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Georgia

Aislamiento

A menudo en el monte, bajo algún viejo roble, viendo el sol que se pone tristemente me siento; dejo que todo el llano mis miradas abarquen, el cambiante paisaje que se extiende a mis pies.

Aquí el río con olas espumosas murmura, serpentea y se pierde en oscuros confines; allí inmóvil el lago es un agua dormida, con la estrella de Venus adornando su azul.

En la cima, que bosques muy sombríos coronan,

el crepúsculo pone su fulgor postrimero; y el brumoso carruaje que conduce las sombras emblanquece, elevándose todo el amplio horizonte.

De la gótica flecha surge entonces un son religioso que invade todo el aire; el viajero se detiene y escucha la campana que mezcla a los últimos ruidos de aquel día su canto.

Pero halagos así no conmueven mi alma, que parece insensible, incapaz de emoción; y contemplo la tierra como un vago fantasma: no calienta a los muertos este sol de los vivos.

De colina en colina pongo en vano mis ojos, desde el norte hasta el sur, de la aurora al poniente, y me digo: «No existe ni un lugar en el mundo donde pueda pensar que me espera la dicha».

¿Qué me importan los valles, los palacios, las chozas? Sus encantos son vanos, para mí nada cuentan. Ríos, montes y bosques, soledades amadas, sólo un ser está ausente y todo es un desierto.

Miraré indiferente los caminos del sol, qué más da si en su inicio o en su parte final; si se pone o si nace entre nubes o azul,

¿a mí el sol qué me importa? Nada espero del día.

Si pudiera seguirle en su larga carrera por doquier yo vería el vacío y el páramo. Nada quiero de todo lo que el sol ilumina, nada quiero tener del inmenso universo.

Mas tal vez más allá de su curva celeste, donde el sol verdadero otros cielos alumbra, si pudiera dejar mis despojos aquí lo que tanto he soñado se mostrara a mis ojos.

Allí me embriagaría en la fuente deseada y volviera a encontrar esperanza y amor, ese bien ideal al que aspiran las almas y que no tienen nombre aquí abajo en la tierra.

¡Si pudiera en el carro de la Aurora elevarme vago fin de mis ansias, en el cielo hasta ti! ¿Por qué aún sigo atado a esta tierra de exilio? Entre la tierra y yo nada existe en común.

Cuando la hoja del bosque cae sobre los prados, cuando el viento nocturno la arrebata a los valles, yo quisiera también ser esa hoja caída: ¡Arrastre como ella, aquilones, borrascas!

El lago

Así siempre empujados hacia nuevas orillas, en la noche sin fin que no tiene retorno, ¿no podremos jamás en el mar de los tiempos echar ancla algún día?

Lago, apenas el año ya concluye su curso y muy cerca del agua donde yo le di cita, mira, vengo a sentarme solo sobre esta piedra donde ayer se sentaba.

Tú bramabas así bajo estas mismas rocas, te rompías con furia en su herido costado; así el viento arrojaba tus oleajes de espuma a sus pies adorados.

Una tarde, ¿te acuerdas?, en silencio bogaba entre el agua y los cielos a lo lejos se oía solamente el rumor de los remos golpeando

tu armonioso cristal.

De repente una música que ignoraba la tierra despertó de la orilla encantada los ecos; prestó oídos el agua y la voz tan amada pronunció estas palabras:

«Tiempo, no vueles más. Que las horas propicias interrumpan su curso. ¡Oh, dejadnos gozar de las breves delicias de este día tan bello!

Todos los desdichados aquí abajo os imploran: sed para ellos muy raudas. Con los días quitadles el mal que les consume; olvidad al feliz.

Mas en vano yo pido unos instantes más, ya que el tiempo me huye. A esta noche repito: "Sé más lenta", y la aurora ya disipa la noche.

¡Oh, sí, amémonos, pues, y gocemos del tiempo fugitivo, de prisa! Para el hombre no hay puerto, no hay orillas del tiempo, fluye mientras pasamos.»

Tiempo adusto, ¿es posible que estas horas divinas en que amor nos ofrece sin medida la dicha de nosotros se alejen con la misma presteza que los días de llanto?

¿No podremos jamás conservar ni su huella? ¿Para siempre pasados? ¿Por completo perdidos? Lo que el tiempo nos dio, lo que el tiempo ha borrado, ¿no lo va a devolver?

El otoño

¡Salve, bosques que ciñen los verdores postreros! Amarillos follajes en la hierba esparcidos; ¡salve, breve hermosura! La natura enlutada se acomoda al dolor y me es grata a los ojos.

Ando a pasos muy lentos el desierto camino y por última vez vuelvo a ver este sol palidísimo y bello cuya luz expirante ilumina a mis pies la tiniebla del bosque.

Para mí hay más encanto en la luz del otoño cuando todo se muere a su vista empañada: el adiós de un amigo, la sonrisa postrera de unos labios a punto de sellarse por siempre.

Ya dispuesto a dejar la ilusión de la vida, y llorando los sueños esfumados que tuve, vuelvo aún la cabeza y envidioso contemplo esos grandes tesoros de que nunca gocé.

Tierra y sol, valles, bella, mansa naturaleza, os debía una lágrima con un pie en el sepulcro. ¡Todo el aire es perfume y la luz es tan pura! ¡Al que muere este sol le parece tan bello!

Yo quisiera apurar hasta las mismas heces este cáliz que mezcla con el néctar la hiel; tal vez en esta copa donde bebí la vida pueda haber todavía una gota de miel.

El futuro quizá para mí reservaba un retorno a la dicha de la cual nada espero. Es posible que un alma que yo ignoro aún hubiese comprendido mi alma, respondiendo a mis ansias...

La flor muere entregando sus perfumes al céfiro;

a la vida y al sol, éstos son mis adioses; ahora muero y mi alma cuando expiro se exhala como un triste sonido lleno de melodía.

El valle

Hasta de la esperanza ahora se siente hastiado mi corazón, no quiere pedir nada al destino; oh, tú, préstame sólo, valle de mi niñez, el asilo de un día para esperar la muerte.

Ésta es la senda estrecha de mi valle sombrío: llenan ambas laderas unos bosques espesos que cruzando sus sombras curvas sobre mi frente por entero me cubren de silencio y de paz.

Dos arroyos ocultos bajo puentes verdosos serpenteando dibujan los contornos del valle; un instante confunden su murmullo y sus aguas, y no lejos de aquí ya se pierden sin nombre.

Se han perdido también de mi vida las aguas,

que se fueron sin ruido, sin retorno y sin nombre; mas la fuente es muy límpida, y mi alma enturbiada no ha podido espejear luz de días hermosos.

El frescor de sus cauces y su manto de sombra me encadenan por siempre cerca de estos arroyos: como un niño mecido por un canto monótono se adormece mi espíritu al murmullo del agua.

Allí estoy entre muros de verdor, con un corto horizonte ante mí que ya basta a mis ojos, sin moverme y tan solo con la naturaleza, sin oír más que el agua, sólo viendo los cielos.

Demasiado en mi vida he sentido y amado; aunque vivo, ahora busco del Leteo la calma. ¡Oh lugares tan bellos, dad también el olvido! Desde ahora el olvido ya es mi única dicha.

Corazón aquietado como el alma en silencio; oigo apenas el ruido muy lejano del mundo como un eco remoto que se ahogó en la distancia y que traen los vientos al oído inseguro.

La existencia la veo como en medio de brumas deshacerse en la sombra del pasado perdido. Sólo queda el amor, como queda una imagen

que perdura en el alba cuando un sueño se borra.

Alma mía, reposa en este último asilo como lo hace un viajero que camina con fe, que se sienta a las puertas de la nueva ciudad y respira un instante el perfume del véspero.

Sacudamos como él de los pies todo el polvo; nunca más volveremos a andar este camino; respiremos como él al final de la senda esta calma que anuncia una paz que no acaba.

Tan oscuros y breves como días de otoño son tus días que menguan como sombras del monte. La amistad te traiciona, la piedad te abandona, solitaria desciendes donde están los sepulcros.

Mas aquí está invitándote la natura que te ama; piérdete en sus entrañas que ella siempre te ofrece: aunque todo es mudanza, la natura es la misma, como el sol es el mismo que da luz a tus días.

Ella sigue envolviéndote con sus luces y sombras, sé insensible a los falsos bienes que ya has perdido, ven y adora aquí el eco que adoraba Pitágoras, presta oído con él al celeste concierto.

Con la luz sé tú el cielo, sé la sombra en la tierra; en los llanos del aire sé aquilón volador; con los pálidos rayos misteriosos de luna sé cual alma del bosque en la sombra del valle.

Dios nos dio inteligencia para así concebirlo: la natura descubre en sí misma a su autor. Una voz en silencio al espíritu ha hablado: ¿Quién no ha oído esta voz resonar en su pecho?

Meditación sobre los muertos

Ved las hojas que ya no tienen savia y que caen encima de la hierba; ved el viento que se alza con su voz gemebunda, que suena por el valle; ved también la viajera golondrina que roza con las puntas de sus alas el agua adormecida del pantano; ved al niño que vive en una choza y que va a recoger entre los brezos esas ramas caídas de los bosques.

Ya no se oye el murmullo de las aguas que encantaba a las fuertes arboledas; bajo ramas que no tienen verdor han perdido los pájaros su voz; el crepúsculo está cerca del alba; apenas nace el sol a nuestros ojos cuando va a terminar su recorrido; antes de su final aún nos depara claridades muy pálidas y breves a las que llamaremos todo un día.

No se siente ya el céfiro en la aurora bajo sus nubes de color dorado; y el rojo del crepúsculo se muere sobre el agua incolora de la tarde. El mar está vacío y solitario, le vemos como un árido desierto en el cual no hay ni sombra de un esquife; y con sordo sonido allí en la playa las olas borrascosas y tardías no son más que un murmullo quejumbroso.

La oveja que recorre las colinas a su paso no encuentra hierba alguna; su cordero ha dejado entre las zarzas las lanosas guedejas que le visten;

la flauta de la música campestre ya nunca más alegrará el hayedo con tonadas de júbilo o de amores; han cortado la hierba de los campos: ved cómo acaba un año, ved también cómo acaba en tristeza nuestra vida.

Es ésta la estación que todo troncha por la fuerza impetuosa de los vientos; un aquilón que viene de la tumba siega también a todo ser viviente; se desploman entonces por millares como si fueran esa pluma inútil que el águila abandona mientras vuela cuando otras plumas nuevas han nacido que calientan sus alas otra vez al acercarse el frío del invierno.

En ese tiempo fue cuando mis ojos palidecer os vieron y morir, ¡oh tiernos frutos que no quiso Dios dejar que madurasen a la luz! A pesar de ser joven, en la tierra me he convertido ya en un solitario entre aquellos que son de mi edad misma. Y cuantas veces llego a preguntarme: ¿Dónde están los que ha amado el corazón?

la mirada se vuelve hacia la hierba.

En aquella colina está su tumba, bien conocen mis pies este camino; pero, Señor, su esencia que es divina, ellos mismos, Señor, ¿están allí? Hasta las tierras indias tan lejanas una paloma lleva su mensaje, y acaba por volver hasta nosotros. La vela cruza el mar y al fin regresa. Mas del estrecho espacio que ahora ocupan jamás puede volver el alma suya.

Pero, ay, cuando los vientos del otoño silban entre el ramaje ya desnudo, cuando tiemblan las briznas de la hierba, cuando oímos la música del pino, cuando el doblar de la campana oscura» deja oír sus lamentos funerarios, en la noche y en medio de los bosques, a cada viento que levanta el soplo, a cada ola que muere entre los guijos, yo pregunto: ¿No sois su voz acaso?

Al menos, si su voz siendo tan pura es a nuestros sentidos inaudible, sé que su alma en secreto me murmura

más íntimos acentos todavía. En unos corazones que dormitan los recuerdos de antaño al despertar se agolpan tumultuosos, en tropel, como unas hojas secas y sin vida que vuelven a traer esas tormentas al tronco que las tuvo entre en sus ramas.

Es una madre que maravillada a sus hijos dispersos para siempre desde la otra ribera de la vida tiende brazos que un día los mecieron; hay besos que florecen en su boca; sobre el pecho que un día fue su cuna su corazón a sí vuelve a llamarlos; hay lágrimas que empañan su sonrisa, y les dice mil veces su mirada: ¿Es que hay alguien que os ame como yo?

O es acaso una joven desposada con corona nupcial sobre la frente que se llevó tan sólo un pensamiento de lo que era ser joven a la tumba. Y que, ay, está triste hasta en el cielo, para volver a ver a aquel que ama, y retorna hacia él para decirle: ¡Mi tumba está cubierta de verdor!

En esta tierra que es como un desierto, dime, ¿qué esperas? ¡Yo no estoy contigo!

O es tal vez un amigo de la infancia que en los días oscuros de desdicha nos prestó la benigna Providencia como sostén de nuestro corazón; ya no está aquí, nuestra alma es como viuda; sigue los pasos de tan dura prueba y nos dice movido a compasión: Amigo, si en tu alma ya rebosa el júbilo o acaso la aflicción, ¿quién comparte contigo todo eso?

Es la sombra muy pálida de un padre que murió pronunciando nuestro nombre; o es tal vez una hermana o un hermano que anticipan sus pasos a los nuestros. Bajo el techo de nuestra feliz casa, con aquel que ahora llora por su ausencia, ¡ay, parece que ayer aún dormían! Y el corazón no sabe si creer que el gusano devora en el sepulcro esta carne que es carne también mía.

O el niño cuya muerte tan cruel una cuna vacía deja pronto,

y cae de los pechos de su madre a la helada yacija de la tumba. Todos aquellos, pues, cuya existencia se nos arrebató un día u otro, llevándose una parte de nosotros, murmuran desde el polvo que los cubre: ¡Oh vosotros que veis aún la luz! ¿os acordáis tal vez de los ausentes?

Ah, sé bien que lloraros es la dicha suprema, espíritus amados, de quien puede llorar. Si os olvido me olvido de mí mismo también. ¿Es que no sois acaso como un pecio de mi alma?

A medida que andamos en el viaje sombrío es más bello el paisaje del pasado feliz. Y partida por dos se divide nuestra alma, y la parte mejor pertenece al sepulcro.

Dios benigno, su Dios, oh tú, Dios de tus padres, tantas veces nombrado por su boca silente, mira ahora las lágrimas de sus rostros fraternos, ¡oh, recemos por ellos, que nos dieron su amor!

Ellos te suplicaron en su vida tan corta, sonreían también cuando Tú les heriste; exclamaron: Bendita sea siempre tu mano.

Oh, Dios, toda esperanza, ¿no les vas a ser fiel?

Y no obstante, ¿por qué este largo silencio? ¿Es que acaso nos han olvidado del todo? ¿Ya no pueden amar? ¡Ah, esa duda te ofende! ¡Oh, Dios mío, Tú que eres todo amor para siempre!

Pero si ellos hablasen al mortal que les llora, si pudieran decirnos lo dichosos que son, viviríamos antes lo que Tú nos preparas, volaríamos antes de tu día hacia ellos.

¿Dónde viven? Di, ¿qué astro ilumina sus ojos con fulgores perennes y más dulces que el sol? ¿Van acaso a poblar esas islas de luz? ¿O se quedan flotando entre el cielo y nosotros?

¿Es que están anegados en el fuego eternal? ¿Han perdido los dulces nombres de nuestra tierra, esos nombres de hermana o de amante o de esposa? ¿Por qué a nuestras llamadas no responden jamás?

No es posible, Dios mío, si la gloria celeste les hubiese borrado los humanos recuerdos, Tú también nos quitaras su memoria en nosotros; ¿es que en vano vertemos nuestro llanto por ellos?

¡Ah, que se pierda su alma en tu seno divino, pero que conservemos en su pecho un lugar! Ya que antaño gozaron de lo que es nuestro júbilo, sin su dicha jamás vamos a ser felices.

¡Oh, sí, extiende sobre ellos esa mano clemente! Es verdad que pecaron, pero el cielo es un don. Y sufrieron también, y ésta es otra inocencia. Y al amar les selló el perdón de los cielos.

Fueron lo mismo que nosotros somos, sólo polvo y juguete de los vientos. Frágiles como siempre son los hombres, débiles como ha de ser la misma nada. Si sus pies a menudo tropezaron, si sus labios pudieron transgredir algún punto concreto de tu ley, ¡Oh Padre, oh Juez supremo, te lo ruego, ah, no veas en ellos cómo son, ve solamente en ellos a ti mismo!

Si remueves el polvo de los cuerpos el polvo será nada ante tu voz. Y si alargas la mano hacia la luz su falsedad te manchará los dedos. Si tus ojos divinos sondearan los hombres, las columnas de este mundo

y del cielo verías que retiemblan; si dijeses un día a la inocencia: Sube a la altura a defender tu causa, velarían su rostro tus virtudes.

Pero, Señor, sé bien que Tú posees una inmortalidad que es algo propio. Toda la dicha que Tú das a otro no hace más que aumentar tu propia dicha. Tú dijiste al sol: brilla sobre el mundo y la luz se derrama todavía. Tú dijiste a los tiempos que engendraran, y dócil a tu voz la eternidad hizo siglos y siglos por millares, sin tregua sucediéndose hasta hoy.

Los mundos que Tú quieres restaurar sin fin rejuvenecen ante ti, no separas jamás ante tus ojos el tiempo del pasado y el futuro. Eres la vida, vives, las edades que para tus hechuras son distintas, para ti son iguales, son lo mismo. Y tus labios jamás han pronunciado ay, estas tres palabras tan humanas: que decimos: ayer, hoy y mañana. ¡Oh, Tú, Padre de la naturaleza,

abismo y manantial de todo bien, nada puede medirse por ti mismo!

Más, ay, no quieras Tú medirte a nada. ¡Oh, divina clemencia, te suplico que si pesas la nada no te olvides de echar todo tu peso en la balanza! ¡Oh, suprema virtud, triunfa, pues, contemplándote a ti en toda virtud, oh, sí, triunfa al querernos perdonar!

Milly o la tierra natal

¿Por qué, pues, pronunciar ese nombre de patria? En su exilio brillante se estremece mi pecho y resuena de lejos en el alma afligida como lo hacen los pasos o la voz de un amigo.

¡Oh montañas veladas por la niebla de otoño, valles que entapizaban las escarchas del alba, sauces cuya corona deshojaba la poda,

viejas torres doradas por el sol de la tarde,

muros negros del tiempo, lomas, cuestas abruptas, manantial donde van a beber los pastores, gota a gota esperando aguas raras y límpidas, con sus urnas dispuestas mientras hablan del día!

Choza que hace brillar el fulgor de la lumbre y que amaba el viajero por humear a lo lejos, sólo objetos, ¿o acaso tenéis alma también que se pega a nuestra alma y a la fuerza de amar?

Yo vi cielos azules cuya noche es sin brumas, toda de oro hasta el alba bajo un brillo de estrellas que en su curva infinita redondeaban la cúpula de cristal que jamás ha empañado algún viento.

Y vi montes cargados de limones y olivas reflejar en las aguas sus inquietos perfiles; y en sus valles profundos al impulso del céfiro balancearse la espiga y la cepa madura;

en los mares que apenas son un leve murmullo vi del agua luciente la ondulante cintura apretando y soltando en sus pliegues azules de sus riscos mellados los contornos inciertos

extenderse en el golfo como mantos de luz, y blanqueando el escollo con sus flores de espuma llevar hasta lo lejos de un poniente rojizo islas» que eran el lecho como de oro del sol;

allí abriéndose a mí me mostraban sin límite todo un mar infinito donde habita el misterio; vi las cumbres altivas, cual del aire pirámides, donde estío fundía el abrigo invernal,

descendiendo en peldaños hasta el fondo de valles con laderas pobladas por aldeas y frondas, con picachos y rocas que se yerguen, bajando en pendientes de hierba para huir deslizándose,

mientras curvas humeantes, con un ruido de trueno sus torrentes de espuma y sus ríos en polvo, en sus flancos que son ya de luz ya de sombra, con oleadas oscuras y con islas radiantes,

se ven valles profundos caros al soñador, ascendiendo, bajando y ascendiendo otra vez, y allí desde la raíz de sus amplias murallas, entre abetos y robles por la tierra esparcidos,

en los lagos o espejos que a su sombra dormitan dar sus verdes reflejos o su imagen oscura,

y en el tibio azul claro de estas límpidas aguas ser la nieve un temblor y algo fluido los cerros.

Visité esas orillas y ese albergue divino que la sombra del vate eligió como tumba, esos campos que pudo la Sibila-" mostrarle, y el Elíseo y Cumas; y a pesar de todo eso no está allí el corazón...

Pero existe también una estéril montaña que no tiene ni bosques ni hontanares, con una cumbre humilde minada por la acción de los años, que por su propio peso día a día se inclina

y que pierde su tierra derramada en barrancos conservando un boj seco de raíz descarnada, con roquedos a punto de caer si los pisa con su pata ligera algún chivo nervioso.

Con el tiempo esos restos al caer han formado como un cerro que mengua y que va escalonándose hasta muros que sirven de pared protectora a unos campos avaros que ha regado el sudor;

unas cepas con brazos que no encuentran sus arces por la tierra serpean o en la arena se arrastran, y hay zarzales en donde el zagal de la aldea

coge un fruto olvidado que disputa a los pájaros;

allí ovejas escuálidas de las chozas vecinas ramonean dejando entre espinos su lana. Lugar donde la música de las aguas de estío o el temblor del follaje que sacuden las brisas

o los himnos que entrega el ruiseñor a los aires, no conmueven el pecho ni el oído seducen, sino que bajo un cielo que es de bronce perpetuo la cigarra ensordece con su grito escondido.

Hay en estos desiertos una rústica casa que recibe tan sólo de este monte la sombra, con paredes golpeadas por la lluvia y los vientos, con los musgos antiguos ocultando su edad.

En su umbral pueden verse tres peldaños de piedra y allí puso el azar de una yedra las raíces que mezclando cien veces sus enredos de nudos con sus brazos esconde las injurias del tiempo,

y curvando en un arco sus volutas agrestes es el único adorno de aquel rústico porche. Un jardín que desciende por el flanco de un cerro muestra cara al poniente un sediento arenal.

No sujeta, la piedra que el invierno ha tiznado es el triste jalón del recinto minúsculo. Esa tierra que hieren las azadas exhibe sus entrañas desnudas de la hierba y la sombra;

ni esmaltadas alfombras ni el verdor hecho bóveda, ni un arroyo en los bosques, ni frescor ni murmullo; solamente seis tilos que el arado olvidó, con un poco de hierba extendida a sus pies

dan en tiempo de otoño sombra tibia y escasa, que es más grata a la frente bajo un cielo tan duro; árboles que en sus frondas, en mi infancia feliz, albergaron los sueños más hermosos que tuve.

En aquellos lugares que suspiran por agua hay un pozo en la roca que el frescor nos esconde, y allí el viejo, después, de muy largos esfuerzos, mientras gime descansa su urna sobre el brocal;

la era donde el mayal sobre tierra pisada bate rítmicamente las dispersas gavillas, y la blanca paloma y el humilde gorrión se disputan la espiga que el rastrillo olvidó;

y esparcidas por tierra, herramientas del campo, yugos rotos y carros que duermen bajo porches,

ejes ya sin los rayos que quebró la rodada, y la reja inservible que embotaron los surcos.

Nada alivia la vista de su estéril prisión, ni las cúpulas áureas de soberbias ciudades, ni la senda de polvo, ni a lo lejos un no, ni los blancos tejados a la luz de la aurora.

Solamente esparcidos de distancia en distancia los refugios agrestes que los pobres habitan, junto a sendas estrechas que dispuso el desorden, con tejados de bálago y paredes ahumadas,

se ven donde el anciano que se sienta a la puerta, en su cuna de juncos duerme al niño que llora. ¡Una tierra sin sombra, sin colores los cielos, unos valles sin agua! ¡Y allí está el corazón!

Éstos son los lugares, los sagrados parajes de los cuales el alma rememora la imagen, y que forjan de noche mis ensueños más bellos hechizando los ojos con antiguas visiones.

Allí cada momento, cada aspecto del monte, cada ruido que se alza por la noche en los campos, cada mes que retorna como un paso del tiempo, y hace verdes o mustia esos bosques y prados,

y la luna que mengua o que crece en la sombra, y la estrella que asciende por la oscura colina, los rebaños del monte que la escarcha ha expulsado y que vuelven al valle con su andar vacilante,

viento, espino florido, hierba verde o marchita, y la reja en el surco y en los prados el agua, todo me habla una lengua que resuena aquí dentro, con palabras que entienden los sentidos y el alma:

resonancias, perfumes, tempestades y rayos, y peñascos, torrentes, y esas dulces imágenes y esos viejos recuerdos que en nosotros dormitan, que un lugar nos conservan y devuelven más dulce.

Allí está el corazón que se vuelve a encontrar; todo allí me recuerda, me conoce y me ama. Allí abundan amigos en todo este horizonte, en cada árbol releo una historia pasada

y también cada piedra tiene un nombre que es suyo; «¿qué más da que este nombre, como Palmira o Tebas,» no recuerde los fastos de un imperio grandioso ni la sangre vertida a la voz de un tirano

o esos grandes que el hombre llama azotes de Dios?

El lugar cuya trama nos cautiva la mente, que aún rebosa de fastos que no olvida nuestra alma, me parece tan grande como el campo glorioso

que fue cuna o sepulcro de un imperio inseguro. ¡Nada es vil! ¡Nada es grande! Todo el alma lo mide. Al nombrar una choza puede un pecho agitarse, y sobre monumentos de los héroes y dioses el pastor pasa y silba y desvía los ojos.

He aquí el banco rústico que servía a mi padre, y la sala que oyó su voz fuerte y severa, cuando aquí los pastores, en sus rejas sentados, le contaban los surcos hechos en cada hora;

o tal vez palpitante de sus días de gloria nos contaba la historia de los regios cadalsos; y aún viviendo el combate en que había luchado, al contarnos su vida la virtud enseñaba.

Y el vacío lugar en que siempre mi madre, al suspiro más leve de su casa salía para hacernos llevar o la lana o el pan, y vestir la indigencia o dar vida al hambriento;

y aquí están las cabañas donde su mano amante las heridas curaba con aceite y con miel,

y muy cerca del lecho del anciano expirante no dejaba de abrir ese libro que da

todavía esperanza al que deja la vida, recogiendo suspiros que eran casi estertores y llevando hacia Dios su postrera ansiedad, y cogiendo la mano del menor de nosotros,

a la viuda y al niño, de rodillas ante ella, les decía enjugando de sus ojos las lágrimas: «Os doy un poco de oro, devolvedlo en plegarias.» Y el umbral a la sombra donde nos acunaba,

y la rama de higuera que curvaba su mano, y el estrecho sendero que cuando las campanas en el templo lejano atronaban el alba, tras sus pasos subíamos al altar del Señor

con el fin de ofrecerle dos inciensos muy puros que eran nuestra inocencia junto con nuestra dicha. Y su voz aquí mismo, muy piadosa y solemne, nos hablaba de un Dios que en la madre sentíamos,

señalando la espiga encerrada en su germen, el racimo que daba su brebaje aromático, la ternera" trocando plantas verdes en leche, y la peña agrietada por manar de las fuentes,

y la lana de oveja que a las zarzas se roba para así tapizar dulces nidos de pájaros, y aquel sol siempre exacto en sus doce mansiones repartiendo en su entorno estaciones y horas,

y esos astros nocturnos salvo a Dios incontables, mundos que el pensamiento casi no osa escalar, enseñaba la fe hija de agradecidos, y hacía irar a nuestra simple infancia

que el insecto invisible a los ojos y el astro en los cielos tenían padre igual que nosotros. Esos brezos y campos, esos prados y viñas tienen muchos recuerdos y sus sombras amadas.

Aquí mismo jugaban mis hermanas, y el viento las seguía jugando con sus rubios cabellos; allí con los pastores en la cumbre del cerro encendía fogatas con ramaje y espinos,

y mis ojos, pendientes de las llamas del fuego las veían ondear horas y horas enteras. Allí contra el furor del temible aquilón este sauce vacío nos prestaba su tronco,

y yo oía silbar en su fronda ya muerta

brisas que aún rememora como música el alma. Y aquí el álamo está, inclinado al abismo, que en el tiempo de nidos nos mecía en su copa,

y el arroyo en los prados cuyas aguas dormidas lentamente inundaban nuestras barcas de caña, y la encina, la peña, el molino monótono, y aquel muro que al sol, en los días de otoño,

me veía sentado, cerca de los ancianos, contemplando el crepúsculo con atenta mirada. Todo aún sigue en pie y en su sitio renace; aún seguimos las huellas de mi andar por la arena;

sólo un corazón falta que lo pueda gozar. ¡Ay de mí! Que la luz disminuye y se pierde. Como espigas en la era, dispersó la existencia lejos de la paterna heredad a los hijos,

y a la madre también, y ese hogar tan amado se parece a los nidos de los cuales ha huido la veloz golondrina en los largos inviernos. Ya la hierba que crece en las losas antiguas

borra en torno a los muros los senderos domésticos, y la hiedra, flotando como un manto de luto, cubre a medias la puerta y hasta invade el umbral.

Tal vez pronto... ¡Oh Dios mío, oh presagio funesto!,

tal vez pronto un extraño al que nadie conoce, con el oro en la mano del lugar se hará dueño, oh lugares que habitan, según nuestra memoria, tantas sombras queridas, familiares, y entonces

todos nuestros recuerdos de las cunas y tumbas, huirán a su voz igual que las palomas echarán a volar de su nido en el árbol de los bosques que el hacha abatió para siempre,

y que ya no sabrán donde van a posarse. ¡No permitas, Señor, tanto llanto y ofensa! No toleres, Dios mío, que nuestra humilde herencia pase de mano en mano a vil precio comprada,

como el techo de gentes que vivieron del vicio, arruinados, o el campo que fue de unos proscritos. Que un extraño avariento venga con paso altivo y que pise el humilde surco que años atrás

fue también nuestra cuna sobre un campo de hierba, a expoliar a los huérfanos, a contar sus monedas donde sólo tenía la pobreza un tesoro, blasfemando tu nombre aquí bajo estos pórticos

donde antaño mi madre enseñaba a la voz de sus hijos los cánticos que exaltaban tu gloria. Ah, prefiero cien veces que entregada a los vientos penda roto el tejado sobre el muro decrépito;

que las flores mortuorias, los espinos, las malvas, broten entre las ruinas de los atrios deshechos. Que el lagarto dormido allí al sol se caliente, que en las horas del sueño Filomela allí cante,

que el humilde gorrión y las fieles palomas allí junten en paz bajo el ala a sus crías, y que el ave del cielo tenga allí su nidada donde antaño durmió la inocencia en su lecho.

Ah, si el número escrito por los altos destinos alcanzara la edad de los blancos cabellos, ojalá, feliz viejo, allí mengüen mis días entre tales recuerdos de mis simples amores.

Y ojalá cuando sean los benditos tejados y estos tristes escombros para mí solamente todo un pueblo de sombras, ojalá pueda entonces reencontrar en los nombres, en los mismos lugares,

tantos seres amados que los ojos no ven. Y vosotros que acaso viviréis cuando yo

sea helada ceniza, si queréis dedicarme algo grato al recuerdo, eleve algún día...

Pero no, no elevéis nada que me recuerde; sólo cerca del sitio donde duerme la humilde esperanza de aquellos que llamamos cristianos, en los campos cave ese lecho que quiero,

como el último surco donde va a germinar otra vida. Extended sobre mí un lecho herboso que el cordero del pueblo ramonee en primavera, donde todos los pájaros que años ha mis hermanas

consiguieron que fueran del lugar habitantes, aquí acudan a amar y también a cantar en mis noches tranquilas. Y para señalar mi lugar de reposo, que despeñen rodando

de las altas montañas un fragmento de roca; sobre todo que no haya un cincel que lo talle ni que borre ese musgo de los días antiguos que oscurece su cara, y que al paso de inviernos,

incrustado en la piedra, dé en sus letras vivientes una fecha a sus años; y que no haya ni cifras ni mi nombre grabado en tal página agreste. Ante la eternidad toda edad se confunde,

y Aquel que con su voz a los muertos despierta, aunque falte mi nombre sé que no va a olvidarme. Allí bajo mis cielos, al pie de las colinas que cubrieron antaño con sus sombras mi cuna,

junto al suelo natal, junto al aire y al sol, con un sueño muy leve esperaré el despertar. Mi ceniza mezclada con la tierra que me ama volverá a tener vida incluso antes que el alma,

será verde en los prados y color en las flores, en las noches de estío beberá los perfumes y los llantos del aire; y al llegar de aquel día que no tiene crepúsculo la primera centella

que podrá despertarme a la aurora sin fin, cuando se abran los ojos volveré a ver lugares que en mi vida adoré y que vi tantas veces, nuestra aldea y sus piedras con el fiel campanario,

la montaña y el cauce seco de este torrente, y los campos resecos; y juntando ante mí con la nueva mirada tantos seres queridos, cuya sombra dormía aquí cerca entre escombros,

mis hermanas, un padre y una madre que es alma,

no dejando cenizas que conserve la tierra, igual que el viajero desembarca y dirige al navío miradas en las que hay gratitud,

nuestras voces dirán al unísono entonces a todo este lugar que rebosa delicias nuestro único adiós ya sin mezcla de lágrimas.

Tristeza

Devuélvame, decía, a la afortunada orilla donde Nápoles reflexiona en un mar de azul sus palacios, sus laderas, sus astros sin nube, donde el naranjo florece bajo un cielo siempre puro. ¿ Que tarda? ¡ Vayámonos! Todavía quiero ver de nuevo Vesubio encendido saliente del pecho de las aguas; quiero de sus alturas ver levantarse la aurora; Quiero, guiando del que adoro, volver a bajar, soñando, de estas risueñas laderas; Soy en los rodeos de este golfo tranquilo; regresemos sobre estos bordes a nuestros pasos tan conocidos,

a los jardines de Cintia, a la tumba de Virgilio, cerca de los pedazos dispersos del templo de Venus: Allí, bajo los naranjos, bajo la vid florida, cuyo pámpano flexible en el myrte se casa, y trenza en tu cabeza una bóveda de flores, al ruido dulce de la ola o del viento que murmura, sólo con nuestro amor, sólo con la naturaleza, la vida y la luz tendrán más dulzuras.

De mis días pasados la antorcha se consume, se apaga por grados al soplo de la desgracia, O, si lanza a veces una luz débil, es cuando tu memoria en mi pecho lo vuelve a encender; no sé si los dioses me permitirán por fin terminar aquí abajo mi día penoso. Mi horizonte se limita, y mi ojo incierto atrévete a extenderlo apenas más allá de un año. Pero si hay que perecer por la mañana, si hace falta, sobre una tierra a la felicidad destinada, dejar escapar de mi mano esta copa que el destino parecía tener para mí de rosas coronada, les pido a los dioses sólo guiar mis pasos hasta los bordes que embellece tu memoria querida, de saludar de lejos estos afortunados climas, y de morir a los lugares donde probé la vida.

Vieja canción inglesa

I dare not ask a kiss

Ni un beso... ni siquiera una sonrisa he de pedirte yo. Con la dicha de un beso de tus labios no ha soñado jamás mi corazón.

¿Sabes tú lo que quiero, lo que ansío en mi amoroso afán? Sólo besar el aire embalsamado que con tus alas te besó al pasar

Versión de Ismael Enrique Arciniegas

Madre Mia

Madre mia, aun extraño,

tu ternura y bondad, tu belleza y tu verdad, y el sacrificio que has dado.

Tu paciencia y el amor a tus hijos y a la vida, sin que te vieras vencida de tristesa o de dolor.

Madre mia llena de vida, asi te recordare, y siempre te mantedre abierto mi corazon. Rodolfo Alfonso

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La vida que se nos va...

Que angustia, que dolor acongoja mi pensar, porque dejamos pasar cada dia, cada instante.

Olvidamos de arrogantes las bellezas de la vida, los placeres absolutos, las alegrias del dia, mas nos llenamos de luto para ambular por la vida.

Recordamos con tristeza, con nostalgia y con pesar que la vida se nos va como velero sin rumbo, y nos marchamos del mundo sin quererlo desear. Rodolfo Alfonso

Añadir a mis favoritos Favoritos: 3 Más información Dicen que canto al hablar

Dicen que canto al hablar pues hijo soy de un cantor, desde mi tierra natal como el mas fiel ruíseñor.

Aquel que quiera escuchar lo digo con emoción, como dijo el gran maestro en su linda canción.

Tierra joven, rica y santa caribeña con su sol, esas aguas que la bañan iluminan su explendor.

Es mi cuna y mi partida es su fruta un paladar, porque soy puertorriqueño es que canto al hablar. Andy Alfonso

Añadir a mis favoritos Favoritos: 3 Más información El Poeta Se Lamenta de La Fugacidad

DEL QUERER HUMANO

¿Adónde va el amor, por más que duela el corazón a cada estrecho paso; con qué peso se hunde, en qué fracaso el beso se anonada y se cancela?

Abrígalo si puedes: va que vuela su precario calor, al cielo raso. Mira que con frecuencia se da el caso de que a la vuelta el velo se desvela.

¿Adónde vamos a parar con tanta ráfaga que se va por un postigo, si el cisne se nos muere cuando canta?

¿Qué puede alimentarnos este trigo que siempre se nos queda en la garganta? ¿Adónde vamos a parar, amigo? Alfonso Canales

Añadir a mis favoritos Favoritos: 2 Más información Vive a plenitud. Vive la vida por completo, cada minuto, cada momento... Vive la vida con sus alegrias y tristezas. Vive cada rayo del sol y cada brillo de las estrellas...

Vive el sonido del mar y trinar de las aves... Vive el viento y la tormenta... Vive al maximo tu existencia...

Vive la vida que te haya tocado vivir... Rodolfo Alfonso

Añadir a mis favoritos Favoritos: 2 Más información Sueña

Sueña al maximo. Sueña de dia y de noche... Sueña con cada momento y cada respiro... Sueña cada cosa que desees y cada objetivo que tengas.

Sueña con el sol y las estrellas... y con el sonido del mar. Sueña con el aire que respiras... Pero sueña... Rodolfo Alfonso

Añadir a mis favoritos Favoritos: 2 Más información A Dios

Dios del Universo, creador de cuanto veo es un profundo deseo conocer de tu existencia.

Que mejor conocimiento de nuestro Creador que mirar alrededor y a El lo estaras viendo. Rodolfo Alfonso

Añadir a mis favoritos Favoritos: 2 Más información HERMOSO AMOR

Hermoso amor, entierra en mi corazon, tu belleza y tu pasion, tu puñal y tu locura.

Hermoso amor, con fuerza y con ternura; dame de tu hermosura, de tu brillo y tu calor. Rodolfo Alfonso

Añadir a mis favoritos Favoritos: 2 Más información Cuando nace un poema

Poema de desamor, de alegria o de dolor. Sentimiento celestial, musica encatadora.

Palpitar del corazon, cuando sale un nuevo sol, cuando nace un poema. RODOLFO ALFONSO

Añadir a mis favoritos Favoritos: 2 Más información PENSAMIENTO

La escencia de la grandeza del ser humano radica en su capacidad de amar. El amor, cuando se hace presente en cualquiera de sus manifestaciones nos pone en comunion directa y en armonia con el Creador. RODOLFO ALFONSO

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Más información Soneto

En el que el poeta toma prestadas las palabras de John Donne para desabrigar infundados temores...

¿Qué haremos en invierno -me preguntas-, sin un mal cobertor que nos defienda del frío? ¿ Qué participada prenda abrigará las desnudeces juntas ?

No te sé contestar. Y descoyuntas, pura, abierta, entregada a la contienda del amor, ese cuerpo, a suelta rienda. y se me escapa el alma por las puntas.

Aún es verano, y la calor es tanta que no comprendo la frialdad. Y sudo cuanta humedad rehuye la garganta.

¿Pero existe el invierno? ¿Y es tan crudo su rigor? Si es así, ¿qué mejor manta para tu desnudez, que, yo, desnudo? Alfonso Canales

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Más información Espuma

Espuma resplandeciente con frescura y con color, playa llena de espumas, de dulzura y desamor.

Espuma blanca y radiante, tu música rompes las olas, playa llena de espumas en una danza con olas.

Espuma resplandeciente, la arena guarda tus huellas, mientras las olas se alejan, brillando como un diamante. Rodolfo Alfonso

Añadir a mis favoritos Añadido por rodolfoalfonso Más información La luna

Mi sombra bajo la luna, en silencio caminaba, contemplando cabizbajo,

abstraído caminaba.

La luna me perseguía sonriendo me miraba, silenciosa caminaba escondiendo su mirada.

La luna se me ocultaba cada vez que la buscaba, caprichosa se encondía, silenciosa se alejaba. Rodolfo Alfonso

Añadir a mis favoritos Añadido por rodolfoalfonso Más información Olas

En el mar con cuerpo y alma, olas que vienen y van con su infinita belleza, y con magistral destreza vienen, y luego se van....

Niños que rien y van jugueteando con la arena, con alegria serena

olas que vienen y van...

Olas que se desplazan, danza y misticos sonidos que deleitan los oidos olas que vienen y van… Rodolfo Alfonso

Añadir a mis favoritos Añadido por rodolfoalfonso Más información CUANDO ACARICIO TU PIEL

Cuando acaricio tu piel, acaricio tu mirada y tu alma apacionada de deseo y de placer.

Cuando acaricio tu piel, acaricio tu mirada, el calor de nuestra miel, tu ternura y tu morada.

Cuando acaricio tu piel, acaricio tu mirada, nuestra piel entrlazada, nuestro gozo.

Que placer... RODOLFO ALFONSO

Añadir a mis favoritos Añadido por rodolfoalfonso Más información La arena

Ardiente playa arenosa, que bajo los rayos dorados, donde los cuerpos mojados, se hunden en la arena.

Niños que rien y van jugueteando con la arena, y mirando que se alejan las gaviotas al volar. Rodolfo Alfonso

Añadir a mis favoritos Añadido por rodolfoalfonso Más información EXTENDIENDO LA MANO

Templo celestial que habitas en el humano,

cuando extiedes la mano extiendes tu corazon.

Comtemplando el dolor con sentido de humildad, cuando sientes, es cuando das, y es como si recibieras.

Porque el dar complece y llena el sentido del amor, porque al dar estamos dando y extendiendole la mano al propio Creador. RODOLFO ALFONSO

Añadir a mis favoritos Añadido por rodolfoalfonso Más información CUANDO RESPLANDECE LA LUZ

Cuando resplandece la luz, en una noche sombría, entornando de alegría la peregne inquietud.

Cuando resplandece la luz, despues de un largo caminar reflejandose en la mar, su grandeza y magnitud.

Cuando resplandece la luz, el Universo despliega una gama de armonía, y comienza un nuevo dia con explendor y quietud. RODOLFO ALFONSO

Añadir a mis favoritos Añadido por rodolfoalfonso Más información atardecer

Atadecer de colores de excepcional belleza, se viste la naturaleza con pinceladas de artista.

Atardecer de constrastes con sus destellos de luz, de colores y magnitud luce la naturaleza.

Atardecer de poemas, de silencio y de quietud, de destreza y de virtud luce la naturaleza. Rodolfo Alfonso

Añadir a mis favoritos Añadido por rodolfoalfonso Más información El brillo de tu mirada

Cuando contemplo la luz del sol entre las rendijas de mi ventana, veo el brillo de tu mirada...

Cuando contemplo la espuma blanca de un mar agitado y lleno de olas, veo el brillo de tu mirada...

Cuando una luna llena o las estrellas ponen su luz en el firmamento, veo el brillo de tu mirada...

Cuando agonizo ante la inmensidad, cuando el respiro rompre el silencio y cuando la aurora abre el universo,

veo el brillo de tu mirada... Rodolfo Alfonso

Añadir a mis favoritos Añadido por rodolfoalfonso Más información No lo se o tal vez lo se...

Caminando sin sentido, comprendiendo y no entendiendo, encontrando lo perdido.

Comprendiendo y no entendiendo los misterios de la vida, tan profunda, tan divina.

En silencio en el asfalto la existencia y lo efímero caminando sin sentido, caminado en el olvido…

No lo sé o tal vez lo sé… despertando sin sentido, angustiado o extasiado,

no lo sé, o tal vez lo sé…

Tristesse Alphonse de Lamartine (1790-1869)

Ramenez-moi, disais-je, au fortuné rivage Où Naples réfléchit dans une mer d'azur Ses palais, ses coteaux, ses astres sans nuage, Où l'oranger fleurit sous un ciel toujours pur. Que tardez-vous? Partons! Je veux revoir encore Le Vésuve enflammé sortant du sein des eaux; Je veux de ses hauteurs voir se lever l'aurore; Je veux, guidant les pas de celle que j'adore, Redescendre, en rêvant, de ces riants coteaux; Suis-moi dans les détours de ce golfe tranquille; Retournons sur ces bords à nos pas si connus, Aux jardins de Cinthie, au tombeau de Virgile, Près des débris épars du temple de Vénus : Là, sous les orangers, sous la vigne fleurie, Dont le pampre flexible au myrte se marie, Et tresse sur ta tête une voûte de fleurs, Au doux bruit de la vague ou du vent qui murmure, Seuls avec notre amour, seuls avec la nature, La vie et la lumière auront plus de douceurs.

De mes jours pâlissants le flambeau se consume,

Il s'éteint par degrés au souffle du malheur, Ou, s'il jette parfois une faible lueur, C'est quand ton souvenir dans mon sein le rallume; Je ne sais si les dieux me permettront enfin D'achever ici-bas ma pénible journée. Mon horizon se borne, et mon oeil incertain Ose l'étendre à peine au-delà d'une année. Mais s'il faut périr au matin, S'il faut, sur une terre au bonheur destinée, Laisser échapper de ma main Cette coupe que le destin Semblait avoir pour moi de roses couronnée, Je ne demande aux dieux que de guider mes pas Jusqu'aux bords qu'embellit ta mémoire chérie, De saluer de loin ces fortunés climats, Et de mourir aux lieux où j'ai goûté la vie.

Tristeza

Devuélvame, decía, a la afortunada orilla donde Nápoles reflexiona en un mar de azul sus palacios, sus laderas, sus astros sin nube, donde el naranjo florece bajo un cielo siempre puro. ¿ Que tarda? ¡ Vayámonos! Todavía quiero ver de nuevo Vesubio encendido saliente del pecho de las aguas; quiero de sus alturas ver levantarse la aurora;

Quiero, guiando del que adoro, volver a bajar, soñando, de estas risueñas laderas; Soy en los rodeos de este golfo tranquilo; regresemos sobre estos bordes a nuestros pasos tan conocidos, a los jardines de Cintia, a la tumba de Virgilio, cerca de los pedazos dispersos del templo de Vénus: Allí, bajo los naranjos, bajo la vid florida, cuyo pámpano flexible en el myrte se casa, y trenza en tu cabeza una bóveda de flores, al ruido dulce de la ola o del viento que murmura, sólo con nuestro amor, sólo con la naturaleza, la vida y la luz tendrán más dulzuras.

De mis días pasados la antorcha se consume, se apaga por grados al soplo de la desgracia, O, si lanza a veces una luz débil, es cuando tu memoria en mi pecho lo vuelve a encender; no sé si los dioses me permitirán por fin terminar aquí abajo mi día penoso. Mi horizonte se limita, y mi ojo incierto atrévete a extenderlo apenas más allá de un año. Pero si hay que perecer por la mañana, si hace falta, sobre una tierra a la felicidad destinada, dejar escapar de mi mano esta copa que el destino parecía tener para mí de rosas coronada, les pido a los dioses sólo guiar mis pasos

hasta los bordes que embellece tu memoria querida, de saludar de lejos estos afortunados climas, y de morir a los lugares donde probé la vida.

Nombre del Poema: EL OTOÑO ¡Salve, bosques que ciñen los verdores postreros! Amarillos follajes en la hierba esparcidos; ¡salve, breve hermosura! La natura enlutada se acomoda al dolor y me es grata a los ojos. Ando a pasos muy lentos el desierto camino y por última vez vuelvo a ver este sol palidísimo y bello cuya luz expirante ilumina a mis pies la tiniebla del bosque. Para mí hay más encanto en la luz del otoño cuando todo se muere a su vista empañada: el adiós de un amigo, la sonrisa postrera de unos labios a punto de sellarse por siempre. Ya dispuesto a dejar la ilusión de la vida, y llorando los sueños esfumados que tuve, vuelvo aún la cabeza y envidioso contemplo esos grandes tesoros de que nunca gocé. Tierra y sol, valles, bella, mansa naturaleza, os debía una lágrima con un pie en el sepulcro. ¡Todo el aire es perfume y la luz es tan pura! ¡Al que muere este sol le parece tan bello! Yo quisiera apurar hasta las mismas heces este cáliz que mezcla con el néctar la hiel; tal vez en esta copa donde bebí la vida pueda haber todavía una gota de miel. El futuro quizá para mí reservaba un retorno a la dicha de la cual nada espero. Es posible que un alma que yo ignoro aún hubiese comprendido mi alma, respondiendo a mis ansias… La flor muere entregando sus perfumes al céfiro; a la vida y al sol, éstos son mis adioses; ahora muero y mi alma cuando expiro se exhala como un triste sonido lleno de melodía. - See more at: http://www.vivir-poesia.com/elotono/#sthash.p2a5MnbM.dpuf

Aislamiento’, de Alphonse de Lamartine (1790 – 1869) 10 marzo 2010 En la montaña a veces, a la sombra del roble,

cuando se pone el sol, tristemente me siento;

paseando mi mirada al albur sobre el llano,

cuyo cuadro cambiante a mis pies se despliega.

Acá resuena el río de olas espumosas;

serpentea y se hunde en la lejanía obscura;

allá el inmóvil lago prolonga su agua quieta

do la estrella nocturna en el azul se eleva.

En lo alto de estos montes llenos de espesos bosques,

todavía el crespúsculo lanza su último rayo;

y el carro vaporoso de la reina de sombras

sube, para blanquear los bordes del espacio.

Entretanto, elevándose desde la flecha gótica,

su religioso son se expande por los aíres:

el viajero se para, y la campana rústica

mezcla a los’ ruidos últimos del día conciertos sacros.

Mas a estos dulces cuadros mi alma indiferente

no experimenta ante ellos reducción ni transpones;

yo contemplo la tierra como una sombra errante,

pues ya el sol de los vivos no calienta a los muertos.

De colina en colina pasa mi vista en vano,

del sur al aquilón, de la aurora al ocaso,

recorro todo punto de la inmensa extensión,

y digo: “En ningún sitio me espera la ventura”

¿A que pues estos valles, palacios y cabañas,

para mí objetos vanos cuyo encanto se ha ido?

Ríos, rocas y bosques, soledades queridas,

¡un solo ser os falta y todo está desierto!

Que la vuelta del sol o comience o se acabe,

con ojo indiferente yo lo sigo en su curso;

en cielo negro o puro que se ponga o que salga

Pues, ¿qué me importa el sol? de los días nada espero.

Si pudiera seguirlo en su magna carrera

siempre verían mis ojos el vacío y los desiertos:

nada deseo de todo aquello que ilumina,

no le demando nada al inmenso universo.

Mas quizá más allá de los bornes de su círculo,

donde el sol verdadero ilumina a otros cielos,

¡si pudiera dejar mi despojo en la tierra,

lo que tanto he soñado estaría ante mis ojos!

¡Allí, me embriagaría de la fuente a que aspiro,

allí, reencontraría la ilusión y el amor,

y ese bien ideal que toda alma desea,

y que no tiene nombre en la estancia terrestre!

¿No puedo yo, subido sobre el carro del Alba,

de mis deseos anhelo, elevarme hasta ti?

¿En la tierra del éxodo por qué estoy todavía?

¡No hay nada de común entre la tierra y yo!

Cuando la hoja del bosque caiga ya en la pradera,

y por vientos mecida sea arrancada a los valles,

a mí, que me asemejo a la hoja marchitada:

¡lleve como a ella, tempestuoso aquilón!.