Cementerio De San Javier 2p3z21

Cementerio de San Javier

La tercera estación –como si se tratase de los pasos del ritual católico cuaresmal-, nos llevó a un pequeño gran cementerio –valga el uso del oxímoron tan quevediano, puesto que son muchas las historias que allí se configuran en tan reducido espacio-: el cementerio del barrio San Javier, en lo alto de la comuna 13 de la capital de la montaña, ubicado frente a otro que los violentos decidieron fundar clandestinamente, conocido como “la escombrera”. A diferencia de los anteriores panteones, en este hay un ambiente doble: por un lado está la paz y tranquilidad que muchas familias han confiado a la necrópolis que corona uno de los cerros de la barriada, y en otra orilla –no muy lejos desde lo humano (y pagano), pero sí de lo sacro (del cristianismo)- ritos de brujería y de espiritismo vudú: calés –fetiches, o en el argot popular: muñecos vudú- quemados. Sin duda lo ritual allí juega un papel de avizor, mas varía desde el sistema angular de donde se le observe: sacrilegio, conexión con el mundo de los difuntos, favores expeditos de culpa o temor, vulneración de la última casa que muchos tendrán. Es menester respetar el orden, y la vida como la muerte -además de este escrito- lo poseen, por ello en igual disposición se hablará de cada contraparte. Son múltiples las personas que creen que su vida siempre girará en torno a su casa –no necesariamente física-, y aún después de partir y cruzar la estigia, esperan que su última morada esté en medio de la tierra que los vio crecer, enamorarse, desilusionarse, madurar, envejecer y finalmente morir. Eros inceptor de la vida, conocido por los romanos pre-imperiales como “Amor” o Cupido –su nombre más común-, no sólo es un querubín que junta almas que indisolubles al destino se tienen que fundir, para muchas veces desquebrajarse en mil pedazos, sino también, el que permite que el vínculo entre dos mundos –o mortales con sus historias y pesadumbres, que juntos lucharon por vencer- se siga alimentando, dilatando lo que las Moiras cortaron con sus oxidadas tijeras, por orden de Hades. En San Javier Eros estaba ahí, en las tumbas atestadas de frescas flores, cartas hechas a mano, e incienso quemado, todo en honor del que ya no está: la madre, el padre, el hijo, la pareja, un amigo del alma; cómo se le quiera llamar: un ser querido, -y hasta más- amado. El ser humano no atiende a la biología, o tal vez no lo quiere hacer, casi siempre busca una excusa perfecta para dar explicación a que su gente no ha abandonado el mundo, que siempre estará, aunque sea en el platónico mundo de la ideas. Eros vigila el inicio y el fin del hilo de la vida, manteniéndolo tenso, y muchas veces tratando de anudar lo que es imposible reestablecer tras su corte. Un gran espacio donde no únicamente “se entierra” lo que queda de nuestra corporalidad, sino un sitio de reunión y devoción, es lo que las blancas paredes de este pequeño cementerio nos ofreció. El amigo que no está entre los vivos, el familiar, el ser amado, son llorados como si su partida hubiese sido el día anterior, como si el dolor no cesara dentro del camposanto, y las enjugadas lágrimas se secaran para no brotar de igual manera hasta la próxima visita; un arroyo alimentado por una cascada de recuerdos, mientras aves aletean en los techos de los grupos de bóvedas, y el frío viento hela hasta los huesos; nuestra cultura no deja ir al que se marcha, sin una promesa: un reencuentro de

ambas partes en otro lugar, uno de paz y eterna compañía. Las albas tapias del lugar, se hallaban salpicadas por tintes coloridos, muy distintos al del sombrío luto que días, meses o años atrás vestían los dolientes; fotografías a color, flores –artificiales y naturales-, cirios desgastados, y lágrimas secas en el gris piso, dan diferentes matices al lugar de concurrencia entre los separados por la vida, ofrendas que por tradición -más que dolor-, muestran vida. En la parte alta de la necrópolis –y muy desde la cultura: el sitio más cercano al cielo desde la tierra, según se nos ha narrado en sinfín de historias-, otra clase de rituales en las tenebrosas noches acaecen: cera de velas, periódicos y cartas con extraña escritura, y calés incinerados, son señales de que no sólo allí se recuerda con agrado al que ya no está, sino que se hace lo mismo –en este caso- con rencor contra él mismo, o hacia el que todavía vive; unos pocos osan visitar lo alto de aquella colina blanca en las horas más cercanas al alba, para pedir o maldecir en medio de huesos de calmos seres ya no existentes. Anatema para algunos, miedo para otros, para quienes lo hacen: un medio para lograr objetivos; quizás nuestras culturas han jugado con lo que hay más allá de la vida, siendo cierto o falso lo que se teje a su alrededor, es innegable que muchos ante acciones y simbologías como estas nos detenemos a observar, hablarnos al oído o bajo, o simplemente desviar la mirada para no involucrarnos; está allí, y por algo se da; la vida tiene un gran poder –lo sabemos, lo vivimos (valga la redundancia)-, pero son mayores el vaho y misterio –y posibles secretos- que ocultan la capa de la muerte, la cual el hombre ha querido poseer, creyéndose capaz de dominar a lo que es objeto. Eros y Thanatos son mucho más que lo que Freud nos decía sobre pulsiones, son dos oblicuos en un despeñadero, donde luchamos por no caer, por no estar en la obscuridad de su fondo, donde el apego a la vida -Eros- es más fuerte que el deseo de partir a la eternidad -Thanatos-, o a donde cada quien piensa que irá tras abandonar este cuerpo que nos es prestado por efímero tiempo.